Alguém andou a brincar com os meus poemas...

... o que é absolutamente inominável. Mas seja, cada um diverte-se à sua maneira. 

 Recebi a seguinte comunicação do Blogger, relativa a três poemas: Osama, de Joaquim Camarinha, meu antigo heterónimo (15/02/2006), Quarta-feira de cinzas (19/04/2006) e De que serve a primavera: "Como você sabe, as diretrizes da comunidade delimitam o que é permitido e proibido no Blogger. Sua postagem com o título xxxxx foi sinalizada para revisão. Concluímos que ela viola as diretrizes e cancelamos a publicação do URL xxxxx , que está indisponível para os leitores. Por que cancelamos a publicação da postagem do seu blog? Seu conteúdo violou nossa política contra malware e vírus. Acesse a página "Diretrizes da comunidade" vinculada a este e-mail para saber mais."

 Como não tenho disponibilidade para andar a deslindar que diabo se passa com esses urls, republico os três poemas em causa de seguida:

Osama (de Joaquim Camarinha) 

Os bandidos de uns são os heróis de outros 

E, conta-me a experiência, heróis e bandidos 

São todos recordados como desenhos animados 

- onde fica o ser humano e o que pretendeu ser? 

O pó da terra mistura-se, um dia, ao vento do grande deserto 

Que encontra o seu caminho por entre narinas apáticas 

E se afunda, enfim, no lenço, no saco, no contentor... 

Escolheste o teu caminho, se escolheste, 

Se alguém chega a escolher alguma coisa, 

E foste terminar-te numa imensa cratera estéril... 

Sobre ela move-se o universo indiferente 

E o vento estelar engolindo todas as pegadas. 

Quarta-feira de cinzas 

Hoje é quarta-feira de cinzas 

Sem ser quarta-feira de cinzas, 

Pelas cinzas de todos os cigarros, 

Pelas cinzas das braseiras do passado, 

Pelas cinzas que volteiam pela curva temporal... 

Nas ruas, em dias de cinzas, 

Não há rectas nem espirais. 

Somente rasgos de tintas 

Que escorregam além-telas, 

Enganam os deuses à passagem, 

Perpassam os olhares das deusas 

Que nunca parem fins nem princípios. 

Belíssimo caos da anarquia natural, 

Tão bem oculto por pinturas indeléveis! 

Vejo-os felizes, infelizes, indiferentes, enganados, 

Convictos de que os relógios marcam horas concretas, 

De que Deus zela por cada livre-arbítrio, 

Certos da ordem, que é a maior das excentricidades... 

Amanhã visitarei a minha sepultura abandonada 

Onde jazem todas as ilusões, todos os projectos, 

Lançarei ao ar as minhas cinzas em slow motion 

E deixar-me-ei submergir por essa chuva suave... 

Hoje é quarta-feira de cinzas 

E, amanhã, quarta-feira uma vez mais. 

De que serve a primavera 

De que serve a primavera, 

O canto das aves canoras, 

Se tudo em mim degenera, 

Se em mim se arrastam as horas? 

Se os raios solares me encandeiam 

Como lanças do divino 

Quando os campos se incendeiam, 

De que serve o sol a pino? 

Tudo é lento e arrastado, 

Reflexos, o tempo parado, 

Artificialmente triste... 

E nada efectivamente existe. 

Ouço-os rir, conversar, 

E eu, alma penada a pairar...

Sei lá o que os outros pensam

Sei lá o que os outros pensam

Quando olham na distância

Ou perto ou a meio caminho

Quando encerram a vista

E não se vê o olhar

Ou o olhar se dissipa

Sei lá o que lhes vai dentro

E que me importa saber

São cores das mais variadas

Ou tons de cinzentos vários

O olhar voltado em si

Ou fixo no que elas veem

Sei lá o que as confunde

Sei lá o que as garante

Por momentâneo que seja

Um olhar de viajante

Tão cercano ou tão distante

Imagem de: eBiografia.com

Preguiça

A preguiça enrosca a hora

Nos ramos da densidão

Que tombam em lentidão

Como sonhos vida fora

E o musgo abraça o olhar

Que desliza noutros mundos

Em sonhos vívidos, fundos

Como a alma a passear

Preguiça, gémea do mato

Que alguma luz perpassa

Da cor que uma ilusão faça

Viver bem no seu recato

Quero apenas descansar

Lentificando a erosão

Com a tua suave ilusão

Que me ensina a despertar

Imagem de: Depositphotos

Boas Festas para todos

Eis-me ainda por aqui. Votos de que tenham tido um bom Natal e que 2023 seja muito melhor do que aventam as aves de mau agouro. Abraços.

Flor do areal

 

Pequena flor silvestre entre as daninhas

Enfrentando ondas e as dunas refletoras

Onde andas, como cresces, a que horas

Esqueces os relógios e jamais definhas

És perene, sobes, curvas no azul

Que te banha de luminosidades

Longe dos tons foscos das cidades

Fazes do teu norte um claro sul

És a vida que as pétalas inalam

Doces, e alegre, fitando o horizonte

Desde os rumores suaves a Orionte

Tens inspirações que me embalam

Imagem de: Pinterest

Os fotões

 

Engarrafamentos de fotões

E num vazio de transições

Nos não-momentos

No frio dos ventos

Tudo se some

O que é que come

Todo o universo

E o seu reverso

Magia pura

Câmara escura

Imagem de: Máquina de escrever

As gotas

Se as gotas tombassem suaves

Pingo a pingo sobre a fronte

Nas têmporas como num rio

Certas retas como um fio

Aspirinas do horizonte

Flutuantes como aves

Se as gotas pingassem lentas

Refrescariam as almas

Os cérebros tonitruantes

Os nervos tensos e intensos

Como humedecidos lenços

Em termómetros escaldantes

Medindo jornadas calmas

As gotas como águas bentas

Para quê dores de cabeça

Nervosas prosas com rima

Para quê qual o interesse

Porque a vida não carece

De obra-irmã ou obra-prima

Só da vida que aconteça

Imagem de: Wikipedia

Uma curiosidade (enxurrada de visitas)...

 

A curiosidade é que são, neste momento, 14:04 horas em Portugal Continental, e que, depois de, ontem, ter publicado um poema chamado A Guerra, contei, hoje, até ao momento, com um total de 492 visitas dos Estados Unidos. Eu acho engraçado.

Acharia, claro, mais engraçado, mais positivo, se tal se devesse a um forte interesse pela minha poesia. E seria bom que tivessem capacidade de entender o que escrevo, entre bots e não-bots. Não sendo assim, paciência. São mais 492 visitas.

Imagem de: alensa.pt

A guerra

 

Não há eufemismos viáveis para a guerra

Onomatopeias para o zunir dos canhões

Metáforas para o solo vermelho ensopado

A terra aplanada de lama esmagada

As sombras e manchas nos edifícios

Tudo rebentado, tudo orifícios

Não há eufemismos, não há artifícios

E as vozes erguidas em dor e revolta

Enquanto os senhores ordenam espaços

Em amplos salões, com mapas e passos

E a gente resiste, e a gente persiste

E a cegueira entaipa o mundo de vendas

Nos mercados negros, cobiças e lendas

Quero crer que há poços não de combustível

Mas de enxofre quente, fundo e insensível

E que o choro e a raiva, hoje emudecidos

Temíveis correntes do mundo invisível

Calarão as vozes dos embrutecidos

Imagem de: US Money Reserve

Balada do populista

Deixas o carro de compras no caminho

Lanças a máscara ao passeio, à via

Junto ao dejeto de um cão de companhia

E a um vómito cheiroso e cor de vinho

Buzinas longamente pelas pistas

Tens pressa e não sabes onde vais

Mal entras, imaginas como sais

E encontras o caminho nos fascistas

Quererás tu tropeçar no artifício

Respirar o interior da tosse alheia

Escorregar no odor que incendeia

Beber a podridão de cada vício

Queres ordem, exigência, novas vistas

Vociferas e gargalhas como um louco

E se essa raiva intensa ainda é pouco

Encontras quem não sabes nos fascistas

Imagem de: WETM

Valsa da ausência de imaginação

Pairava ainda ontem, na noite caída

Como uma cortina cinza de veludo

Uma névoa densa, de aspeto sisudo

Que moldava a mente e a breve avenida

Dentro do automóvel, fora da atenção

Pensei lentamente para com o meu volante

Que a névoa de gelo, gotícula errante

Se me esfiapava pela imaginação

Imagem de: Wikipedia

Boas Festas

Como anualmente, há tantos anos, faço, deixo aqui os meus votos de um Feliz Natal para todos e Hannukah ou outras coisas para quem preferir.

Boas festas e obrigado por me irem lendo.

Imagem: iStock

Chove na rua empedrada

Chove na rua empedrada

Como se a pedra chovesse

É triste e desconfortável

Frio e quase miserável

Como se o mundo bebesse

De forma desenfreada

Mas não me chove na alma

Não tenho paredes greladas

Nem corredores com humidade

O tempo cobre a cidade

De ideias desvinculadas

E flui em regos que espalma

Imagem de: KRON4

Manifestação

 

Vou organizar uma demonstração

Pela eternidade do tempo de verão

Bater nos tambores, nos muros, no chão

Inventar palavras de exclamação

Explodindo a areia e moendo o grão

Que rebenta vagas contra um paredão

No tempo de estio, sol de furacão

Ensaiar protestos numa canção

Fixando a atmosfera num sonho de verão

Na noite estrelada onde os grilos estão

Junto a um riacho, no verde de um vão

Rebentar de paz mente e coração

Descansar no fundo de uma impressão

Imagem de: ABC7 New York

Big Bang, Big Band

Talvez seja hora do recolhimento

Escutem, estrelas velhas desse firmamento

Ruído fantasma que trespassa o espaço

Recurvando o tempo e encurtando o passo

Tudo passa e parte, naves de ilusões

Pelos sons do cosmos, imagens, canções

Talvez seja altura de o peso vencer

Não é grave a idade, apenas viver

O que é velho arrasta, o que é novo gasta

E é naturalmente coisa iconoclasta

Talvez pouco reste porque é sempre assim

E seja um princípio, princípio do fim

Imagem de: Ivey Business Journal

Os mortos, os vivos e o que aparenta

 

Ninguém jamais regressa de onde vai

Nem do passado, tempo enevoado

Em tons estranhos, feel ensolarado

Mesmo ninguém, nem mãe, nem pai

Fazem as religiões de velas, flores

E sangue, muito sangue nas imagens

Como vinho misterioso de miragens

Pão metafísico, vagos descritores

E a vida corre no que sempre passa

Olhares perdidos pelos cemitérios

Por terra caídos como vãos impérios

E ainda incensórios de graça e desgraça

No fim, seja duro ou mole

Cabe tudo em Deus, a idade

O tempo da relatividade

E adeus, que a física engole

Imagem de: Public Domain Pictures

As plantas

Agradeço o mundo às plantas

Olho-as lento e agradeço

Por estarem no ecossistema

No meu cérebro e nos pulmões

No coração bombeante

Na sensação do universo

De graça no ecossistema

Pedindo nada em retorno

Exigindo coisa alguma

Vivem da terra e da chuva

Não ladram, não uivam, não mordem

Não debatem, não protestam

Balouçam na brisa gentil

Existem por existir

Na base da existência inteira

Verdes, vermelhas e pardas

Florindo e frutificando

Parecem estar desde sempre

Em meditação constante

Inspirando e expirando

Todo o universo aparente

As plantas de porte frondoso

Como um deus calmo e bondoso

Imagem de: Ambius

Outono

As folhas douradas do outono

Tremolem como um violino

Ou vibram em metal fino

Som monótono ou monotono

Que fortíssimo atonal

Quisera eu transportar

As palavras e o rimar

Para um conjunto orquestral

Átomos fariam explodir

Pianas as folhas no chão

Crescendo entre a mornidão

Da atmosfera a retinir

As nuvens dançando no ar

Timbalariam as mentes

Com cores frias de tons quentes

Luz do grand finalizar

Imagem de: iStock

Nostalgias

 

Nostalgia do passado

Nostalgia do futuro

Guardem as nostalgias

Como velhas letargias

Ou um sonho prematuro

Numa gaveta arrumado

Que é já tarde e vou dormir

É já cedo e hora da sesta

Guardem todos esses sonhos

Alegres e enfadonhos

E não deixem qualquer fresta

Onde a luz possa bulir

O presente é fugidio

Mas é nele que nos movemos

E é só nele que existimos

Memórias que consentimos

De coisas que não vivemos

São sombras de um olhar tardio

Imagem de: Dana Education Group

Por que porque porquê

 

Tocam os judeus violino

E Sherlock Holmes usa lupa

A água cai em catadupa

E o sol inflama-se a pino

Tocam os pretos batuque

Livingstone usa chapéu

Cataratas são um véu

Horizontes são um truque

Tocam os índios tambores

Os cowboys são sempre os bons

E o que se ouve não são sons

Mas impressões como cores

Tocam os brancos piano

E usam casaco e gravata

Saúdam o aristocrata

E agem segundo um plano

Amarelos dão-se ares

Diz-se que comem insetos

E pensamentos concretos

E ideias milenares

Não sei porquê a assunção

Talvez eu visse uma tela

Ou um filme ou uma novela

Ficou-me a interrogação

Imagem de: maestrovirtuale.com

Viagem

 

Vou partir num sopro leve até ao topo do Evereste

E sentir o vento frio nas praças de Budapeste

Beber uma piña colada nalguma estrada cubana

Enquanto deslizo com o Nilo até à selva africana

Juntar-me a ti no areal tão longo de Porto Santo

E chegar à Terra Santa escutando rumores de Esperanto

Atravessar a Austrália inteira e aterrar em Pequim

Num deserto de saguaros onde o céu cai sobre mim

Embrenhar-me nas ruínas de mil civilizações

Onde o tempo é sempre ameno e a brisa trauteia canções

Ver o barroco do sul e calcorrear as pampas

Até às falésias geladas desenhadas como estampas

Tombar em hipotermia num estranho sonho que diz

Que partilho um absinto com Hemingway em Paris

Jantar opulentamente à mesa de um marajá

E despertar sorridente no azul do meu sofá

Imagem de: emotionportugal.com

A capital

 

A capital, palacetes e casebres

Torres de ouro debruçadas sobre o rio

Descentradas do humilde casario

Outras torres empinadas sobre os morros

Os pedantes bares da moda, discotecas

Casinos e os tristes salões de bingo

Os fados que encandeiam os artistas

Os taxistas que entontecem os turistas

O zum-zum atarefado e circular

Restaurantes, bares, cafés, pastelarias

Ladrilhados gordurosos da calçada

Assembleias e castelos de enxurrada

As buzinas ecoando entre os ruídos

Terramotos e eventos distraídos

As memórias distorcidas das infâncias

Largas barras que se perdem nas distâncias

Os museus e os becos poluídos

Monumentos com os muros tão polidos

O imaginário errante das estâncias

Imagem de: JM Madeira

Incomunicabilidade 2 (ao meu pai)

Os poemas devem, por norma, permanecer abertos a todas as polissemias, mais ou menos acertadas ou delirantes, bem sei. A partir do momento em que a criação se oferece ao público, passa, de algum modo, a pertencer-lhe (os mais radicais dirão que passa a pertencer-lhe por inteiro, o que é engraçado, porque equivale a um pai atirar os seus filhos para o mundo e não ter mais coisa nenhuma a dizer-lhes, ou acerca deles).

Vou abrir uma exceção...

Teria, penso, 17 anos, quando escrevi um conjunto de tentativas de poemas. Não eram poemas, que a poesia exige... poesia. Enfim, arte poética. 

Certo é que o meu pai, naturalmente porque gostava de mim como acho que um pai deve gostar de um filho, inclusive nas idades mais complicadas, viu poesia nas minhas tentativas de poesia. E decidiu oferecer-me um pequeno livro. Recordo-me de o ver mostrar a pessoas próximas um dos meus esboços, a que chamei Incomunicabilidade (sobretudo porque me soou bem) e que, continuo a não entender como, os consegui enganar a todos - repito: não sei como, não foi exatamente intencional; em determinadas alturas da vida, as coisas simplesmente pairam de forma confusamente intuitiva.

Esse livro foi composto na tipografia da Casa do Gaiato, acho eu, e materializado com capa dura de papel couché.

O meu pai faleceu demasiado prematuramente, em 1981. Este poema (finalmente!), recorda-o, recorda-nos e constitui um pobre agradecimento meu pela riqueza do seu amor.

Mero vocábulo sonante

Perdido nas asas dos dias

Que achaste que entendias

E o sol derretia, distante

Não chegava a ser poesia

Era apenas tatear

Mas levou-te a acreditar

Em mim e no que dizia

Incomunicabilidade

Soubera comunicar

Contigo, pai, a pairar

No azul da eternidade

A vespa

 

A vespa zune numa elipse tonta

Protegendo o ninho de ilusão

Onde guarda cuspo e papelão

E a espada de veneno e proteção

Que ameaça o dia e o afronta

Para que servem vespa e presa

A mosca, o mosquito, a pulga, a aranha

O território, a terra, a pátria estranha

O lar, o olhar, o respirar, a artimanha

Se tudo é ilusório e sem surpresa

Imagem de: Wikipedia

Entrega

 

Creio que o Senhor tem os seus caminhos

Por entre desertos e florestas densas

Galáxias de luz, negridões extensas

Cidades terrestres cobertas de espinhos

Creio mal valer o que possa crer

Nervos diluídos de ordens neuronais

Ora aqui felizes, ora ali fatais

Embrulhado em sonhos, tenso de viver

Deveria, acho, entregar-me inteiro

Ao que aparenta, que talvez exista

E ser satisfeito, sem pontos de vista

Mero grão de areia, sereno cordeiro

Aceitar o espinho que nasce com a rosa

Pois é natural, só eu o não sou

Cortar a raiz que se ressecou

Regar-me de paz doce ou ardorosa

Imagem de: Wikipedia

I hear dead people

 

Áudio, vídeo, texto, real virtual

O círculo rodou no cosmos em mim

Suave ventania sem início ou fim

Brilho de existência e eu ser orbital

Diariamente os ouço como que presentes

Tocando instrumentos, contando-me histórias

No advir exaurido de luz e memórias

Científica dúvida de sopros ausentes

Diariamente falo e ao falar converso

Com desconhecidos que invadem o mundo

Na casa que ocupo, no sofá que afundo

Vivos no eterno, no sol, no universo

Imagem de: Pitchfork

Dia

 

As nuvens deslizam pelo céu sem nuvens

Como havendo o inefável e o inenarrável

E as ondas que embatem nas costas da mente

Que pensa e dispensa simultaneamente

E pausa e agita e estando é instável

Em universos velhos de galáxias jovens

Que dia rebrilha e que vento venta

Tudo são imagens de som e de cor

E tempos abstratos numa tela cheia

Raios embrulhados como numa teia

Do muito pequeno ao muito maior

Todas as coisas que o cosmos inventa

Imagem de: www.blueskybio.co.uk

Arrábida

A Arrábida é o Porto

A ponte vista da Foz

Traçada frente ao Palácio

Esquissada de Miragaia

Aos sóis nascente e poente

Sob os raios do meio-dia

A Arrábida que o guia

Em direção a si mesmo

O Porto de outros dias

De hoje e do amanhã

A Arrábida e o movimento

E eu sou criança na ponte

Usando os elevadores

Olhando-a encostado a um muro

Qual promessa de futuro

Sobre as águas rebrilhantes

Dos verões que se aproximam

E dão lugar a invernos

E as águas redemoinham

E o gelo cai sobre a ponte

Que é em si toda a cidade

E memórias sem idade

Imagem de: Wikimedia Commons

Circularidade

Detesto os cães a uivar

Como desdenho as touradas

E as bestas que por nadas

Galopam para atacar

A rua que não é minha

Não pertence a ser nenhum

Como o mundo que é só um

E só gira até ao fim da linha

Tive em tempos uma rua

De boas e más memórias

No tempo em que havia histórias

E mundos além da lua

Hoje tenho cães uivantes 

E ponteiros a rodar

E vontade de os matar

E razões para os deixar

Com os seus olhares divagantes

Há horizontes nas mentes

Em tic-tacs circulares

De ideias solares e lunares

Que enchem de coisas os ares

Todas iguais e diferentes

Imagem de: Newsweek

Deus é amor

Deus é amor, é esse o discurso.

E nós, pobrezitos, não compreendemos

A história de Job e tudo o que lemos

Lázaro violentado e tudo o que vemos

A maçã vedada por quem tudo sabe

Figueira castrada contra a natureza

Abraão mandado trucidar o filho

Divisão dos homens, na torre, em Babel

Tudo e todos mortos, raiva do Dilúvio

Lot feita sal por um mero olhar

Poeira louvada no Final Juízo

A crucificação, São Sebastião

A dor que perpassa e o Senhor tão quedo

Mudo, silencioso, gritante de nada

Na Inquisição e em cada cruzada

Não compreendemos, Moisés, Deus, a Fogueira

O povo escolhido, povo preterido

Tão estranhos desígnios de fé e cegueira

Imagem de: Tate Gallery (William Turner)

Poeira do deserto

Os caracóis são pisados e enganchados

As lesmas esmagadas, liquefeitas

As pessoas feitas caminhar direitas

Os pescoços das gazelas são quebrados

É um redemoinho neuronal de criatividade

Em queda livre: poços espaciotemporais

E tudo é pó, as coisas vivas, naturais

Pó do deserto, cada grão uma igualdade

Na igreja diz-se bondade, missa, justiça

Nas assembleias o planeta é protegido

Nos discursos ninguém é preterido

E é uma mistura de ação e de preguiça

Imagem de: InfoEscola

Elegia violenta do idiota

Passa, corre, foge e ultrapassa

Num fogacho a arder, ser de corisco

Buzinas a estrondar, riscado disco

E cruza resvés a gente lassa

Que não passa, que se atrasa no sinal

És motor, estertor, carburador

Ronco e raiva de tempo cortador

Tudo revoa nessa cruzada final

Jazes agora num circuito morto

Poder torto, rumo nenhum, nem porto

Imagem de: Aldergrove Star

Na caverna

 

A vida paira com a morte

Como a sorte com o azar

E o luar com a luz solar

Sul, leste, oeste e o norte

Nada imagino de nada

Ainda que imerso no lodo

Que não entendo de todo

Miragem entrelaçada

O que algo é, desconheço

Incapaz de compreender

Em cavernas de não ver

As alegorias que teço

Se existo? Devo existir

Na marca do próprio verso

No tempo e no seu reverso

No pensar com o sentir

Vivo no sono acordado

Como um ruído lá fora

Que se apressa e se demora

E que indica nenhum lado

Imagem de: Medium

Aves em bandos

As aves que voam em bandos

Sobre os lagos e os telhados

Sob o sol e os céus pesados

Fazem os dias mais brandos

Como um tempo mal visível

Alucinações felizes

Iluminações, raízes

Que tornam o dia credível

Vejo-as de olhos cerrados

Rasgando o azul e a psique

As aves que caem a pique

Erguem-se em significados

Imagem de: All About Birds

Avenida (a Rita Lee)

Percorro a Avenida Paulista

Onde nunca estou nem estive

Em lugares por onde vive

A tribo ripi sambista

O sol trespassa o cimento

Imaginário e concreto

Como uma nota no teto

Escrita num caractere lento

Paulista avenida sacada

Do peito como um punhal

Num ano sem carnaval

E a garoa cobre a estrada

E a vida encobre o sonhar

Dos poetas em estertor

Talvez num mundo melhor

Talvez num mundo a passar

Quiçá quiçá prevenir

Retirar o corpo e a mente

Seja um ato ebuliente

Da alma que voga a fluir

Imagem de: São Paulo São

Conímbriga

Em Conímbriga, entre ruínas

O vento corta o sol e a chuva

E a imagem numa névoa turva

Que escorre por camadas finas

Em mosaicos e calcários desbotados

Confundindo a vida tão provinciana

E lenta, longe a serra lusitana

A infância e os seus dias transformados

Dias longos e serenos, silenciosos

Nos confins, a aventura de nada fazer

E tudo nada ser, mas parecer

Que há algo entre rumores misteriosos

Pequeno e carcomido, esse viver passado

Em caldos de ADN, sangue na terra

Nos quintos que esse império encerra

Em mesas da primária e som calado

Por lá andámos em visita

Pequena a área, céu de imensidão

E tudo se confunde na razão

E instinto da vida finita

Imagem de: aeiou