Viagem

 

Vou partir num sopro leve até ao topo do Evereste

E sentir o vento frio nas praças de Budapeste

Beber uma piña colada nalguma estrada cubana

Enquanto deslizo com o Nilo até à selva africana

Juntar-me a ti no areal tão longo de Porto Santo

E chegar à Terra Santa escutando rumores de Esperanto

Atravessar a Austrália inteira e aterrar em Pequim

Num deserto de saguaros onde o céu cai sobre mim

Embrenhar-me nas ruínas de mil civilizações

Onde o tempo é sempre ameno e a brisa trauteia canções

Ver o barroco do sul e calcorrear as pampas

Até às falésias geladas desenhadas como estampas

Tombar em hipotermia num estranho sonho que diz

Que partilho um absinto com Hemingway em Paris

Jantar opulentamente à mesa de um marajá

E despertar sorridente no azul do meu sofá

Imagem de: emotionportugal.com

A capital

 

A capital, palacetes e casebres

Torres de ouro debruçadas sobre o rio

Descentradas do humilde casario

Outras torres empinadas sobre os morros

Os pedantes bares da moda, discotecas

Casinos e os tristes salões de bingo

Os fados que encandeiam os artistas

Os taxistas que entontecem os turistas

O zum-zum atarefado e circular

Restaurantes, bares, cafés, pastelarias

Ladrilhados gordurosos da calçada

Assembleias e castelos de enxurrada

As buzinas ecoando entre os ruídos

Terramotos e eventos distraídos

As memórias distorcidas das infâncias

Largas barras que se perdem nas distâncias

Os museus e os becos poluídos

Monumentos com os muros tão polidos

O imaginário errante das estâncias

Imagem de: JM Madeira

Incomunicabilidade 2 (ao meu pai)

Os poemas devem, por norma, permanecer abertos a todas as polissemias, mais ou menos acertadas ou delirantes, bem sei. A partir do momento em que a criação se oferece ao público, passa, de algum modo, a pertencer-lhe (os mais radicais dirão que passa a pertencer-lhe por inteiro, o que é engraçado, porque equivale a um pai atirar os seus filhos para o mundo e não ter mais coisa nenhuma a dizer-lhes, ou acerca deles).

Vou abrir uma exceção...

Teria, penso, 17 anos, quando escrevi um conjunto de tentativas de poemas. Não eram poemas, que a poesia exige... poesia. Enfim, arte poética. 

Certo é que o meu pai, naturalmente porque gostava de mim como acho que um pai deve gostar de um filho, inclusive nas idades mais complicadas, viu poesia nas minhas tentativas de poesia. E decidiu oferecer-me um pequeno livro. Recordo-me de o ver mostrar a pessoas próximas um dos meus esboços, a que chamei Incomunicabilidade (sobretudo porque me soou bem) e que, continuo a não entender como, os consegui enganar a todos - repito: não sei como, não foi exatamente intencional; em determinadas alturas da vida, as coisas simplesmente pairam de forma confusamente intuitiva.

Esse livro foi composto na tipografia da Casa do Gaiato, acho eu, e materializado com capa dura de papel couché.

O meu pai faleceu demasiado prematuramente, em 1981. Este poema (finalmente!), recorda-o, recorda-nos e constitui um pobre agradecimento meu pela riqueza do seu amor.

Mero vocábulo sonante

Perdido nas asas dos dias

Que achaste que entendias

E o sol derretia, distante

Não chegava a ser poesia

Era apenas tatear

Mas levou-te a acreditar

Em mim e no que dizia

Incomunicabilidade

Soubera comunicar

Contigo, pai, a pairar

No azul da eternidade