Os mortos, os vivos e o que aparenta

 

Ninguém jamais regressa de onde vai

Nem do passado, tempo enevoado

Em tons estranhos, feel ensolarado

Mesmo ninguém, nem mãe, nem pai

Fazem as religiões de velas, flores

E sangue, muito sangue nas imagens

Como vinho misterioso de miragens

Pão metafísico, vagos descritores

E a vida corre no que sempre passa

Olhares perdidos pelos cemitérios

Por terra caídos como vãos impérios

E ainda incensórios de graça e desgraça

No fim, seja duro ou mole

Cabe tudo em Deus, a idade

O tempo da relatividade

E adeus, que a física engole

Imagem de: Public Domain Pictures