Infância

É tocante a idade inexistente

Para quem a observa imaginando ver

O que um dia é para não mais ser

Não sendo tocado por olhar em frente

O ter um prato que é o preferido

O ver um objeto e achá-lo fascinante

O achar desejos, pensar o instante

Sem saber que um dia tudo é esquecido

Ter memória curta de luzinhas feita

Como as que enfeitam os Natais distantes

Todos os momentos novos, diletantes

Como paraísos sem deuses à espreita

Imagem de: www.dailymail.co.uk. 

Todos os santos

Se se soltar uma pomba branca

Nos céus ensombrados do dia dos mortos

E uma criança de espírito aventureiro

E mente por escrever e reescrever

Usar uma espingarda de chumbinhos

Ou uma mera fisga

Dura no calhau, líquida no pensamento

Ou na ausência da estrutura socializada

Do pensamento que ensombra o dia

A criança é um deus enquanto dura

Depois liquefaz-se e diminui-se

Cresce até se tornar anã

E se a pomba branca não tinha culpa alguma

A criança não tinha também culpa alguma

E ninguém a tem ou todos a têm

E por isso se vêm punidos com a sombra do universo

Antes de se diluir na líquida movimentação

Dos visitantes dos cemitérios que nas suas lápides

Mantêm as diferenças dos anos decorridos

Sem que isso lhes importe, à criança ou ao universo

Imagem de: noticias.pt.msn.com .