Sete, trinta, quase tudo mais ou menos

Quase trinta decorridos
Tristes mas inevitáveis
O mundo cobre-se de água
E a água extravasa sangue

Sangue de tantas crianças
Sangue que ruge nas veias
Nas artérias das cidades
Nos becos da natureza

Tempo que mata e dá vida
Consciência universal
Foice de novas colheitas
Sempre rubro ao sol-pôr

Nasce um poema incompleto
De palavras entaladas!...

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