Sete, trinta, quase tudo mais ou menos
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Quase trinta decorridos
Tristes mas inevitáveis
O mundo cobre-se de água
E a água extravasa sangue
Sangue de tantas crianças
Sangue que ruge nas veias
Nas artérias das cidades
Nos becos da natureza
Tempo que mata e dá vida
Consciência universal
Foice de novas colheitas
Sempre rubro ao sol-pôr
Nasce um poema incompleto
De palavras entaladas!...
Imagem de http://members.ld.infoseek.co.
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