ai o tempo da bolacha araruta

Ai, o tempo da bolacha araruta!...

Os velhos, serenos, serões de província,

Os bons costumes, tirar o chapéu,

O ar tão puro, verde, florestal,

Os bonecos dos gelados e o que mais…

A Lei: mais física, menos financeira,

E os meninos sujos e descalços,

Ariscos e alegres garotos da rua,

Comendo um tubérculo em água fervida,

Olhando as estrelas por singelos tetos,

Passavam como os vultos passam – num espaço lateral.

E o espaço e o espaço-tempo

E todas as dimensões a cru numa só

Que é a diluição do encenador

Que é sempre o mesmo, muda a iluminação

Como o sol, sempre oito minutos passados

No tempo araruto, redondo e inexistente…

Imagem de: www.gourmet-at-home.com. 

O mosquito

Enquanto procuro ler Somerset Maugham

No esparso lapso da chuva densa

Com raios de sol entre nuvens vagas

E vagas de nuvens em Toledo e a lua

De El Greco, os casarios, a rua,

Um minucioso mosquito meneia

O ínfimo esvoaçar entre os conjuntos de letras

Sobre a capa e sobre os meus pensamentos.

Enxoto-o piamente e o mosquito não desiste –

É um mosquito ativo, sei lá se alegre, se triste

Que eu só quero que me deixe e ao fraseado longo

E o mosquito nunca para, o pequeno ser oblongo…

Tanta preocupação em poupar aquele ser!

E no entanto, no entanto, certo como factual

Sem El Greco em descrição, isento do bem e do mal

Sei que não hesitaria um instante em me comer.

Imagem de: www.sumateologica.wordpress.com (A Última Ceia, de El Greco).

Chuva nossa de cada dia

A chuva cai como maná do agnosticismo

Na meteorologia diária e sem idade

A chuva rega o campo e a cidade

Leve nos corpos, com um toque de erotismo

Leva ou levaria as poeiras da maldade

Se assim fossem as poeiras materiais

Santas milagreiras face aos vis metais

Que temos nos altares da sociedade

E fria, embora, a chuva é invisível

Como o maná e a levitação

O transformar da água e a multiplicação

No mundo hipócrita, medroso e insensível

Algo nos cai assim sobre as cabeças

Tão banal já que nada milagroso

Liquefações do tempo misterioso

Num puzzle a que faltam muitas peças

Imagem de: http://www.telegraph.co.uk. 

Dia dos mortos

I

Uma mosca pousada sobre um espelho

Admira a beleza das suas asas e olhos vários

Ou não admira nada pois não pode

Nem sabe nada, se é nova, se é velha

E a velhice é tão subjetiva numa mosca

Que esbelta figura, que patas admiráveis

Pensaria a mosca se pensasse e descansasse

Se girasse lentamente neste mundo

E o melhor é um mata-moscas dos chineses

E um limpa-vidros no reflexo morto

II

Às portas dos cemitérios pejados

No Dia dos Mortos, entre flores e velas

Surgem sempre alguns pedintes rotos

Que só conhecem auto-lágrimas perdidas

E ignoram todas as memórias

Entre histórias contorcidas

Têm sempre famílias vastas para sustentar

E a ausência é, para eles, imediata

Sem jazigos brancos, por vezes esquecidos

Desconhecem mesmo a arte de falar

E redigem, por isso, lamúrias em pobre português

III

Havemos de viver no paraíso

Havemos de viver no paraíso

Havemos de viver no paraíso

We shall live again

No mantra de um tempo criativo

No mantra de um xamã repetitivo

No mantra de um sorriso ainda vivo

Seja vivo o que for ou o paraíso

Imagem de: www.taishimizu.com.