Sangue e verdade

Vejo-os de todas as nacionalidades, línguas, cores e crenças...

Vivem com o espírito da família e com o da traição.

Por metálicas moedas desprezíveis, quantos não venderam os seus melhores

Para logo perderem a existência em suicidárias roletas russas?

Tivesse a miséria ingenuamente oculta desaparecido das vidas,

Não tivessem todos sido terra na terra lamacenta

A fervilhar intensa da vermínea e dos vulcões...

Tivesse o acto virulento da família e da traição

Gerado algum sentido, algum resquício de verdade,

Algum esquecimento das cruzes e coroas de espinhos,

As lágrimas de uns entrecortadas das gargalhadas de outros,

E já tanta inoperância ganharia algum valor...

Não fossem o sangue seco e as crostas memoráveis a vergonha do mundo velho,

O sangue, tanto e tão naturalmente jorrando de corpos jovens e já esclerosados,

E em verdade nos poderíamos fundir no sol nascente como raios ao vento invisível...

Mas tudo é, já o afirmei?, de tal forma amalgamado,

A pastosidade do sangue, o eufemismo da verdade,

Que o único sentido possível da vida

Só pode ser não o procurar.

Imagem de www.trentu.ca.

Poema de Joaquim Camarinha