Fantasmas

É à primeira hora da manhã, errante e sonolenta,

Das longas linhas metálicas de escravos em correntes lentas,

Quando o orvalho frio imita o céu vácuo na terra vazia

E o silêncio se transforma em silêncios e em ruídos depois,

À hora do terror e pânico invertidos, da aceitação,

Que todos os fantasmas se vêm aconchegar na minha cama imensa,

Desfeita de sonhos confusos da noite serena...

Eles vivem em todas as não-vozes,

Nos não-risos,

Nos não-protestos atrás das pesadas portas

Que me guardam e protegem de vidas passadas

E de traumas kármicos amontoados na distância de mim mesmo.

É uma hora triste, um tempo fora do tempo,

De movimento tetraplégico numa bolha de oxigénio,

Essa hora dos fantasmas, tão vivos, flutuantes e apertados,

Milhões de vidas cansadas e entregues à aceitação...

Por isso, eu amo a tarde com todos os seus brilhos óbvios,

O sol queimador de neurónios, o amigo sol narcótico...

Por isso, eu amo ainda mais a noite, quando os outros dormem indefesos

E os fantasmas despertam e se humanizam...

Juntos inventamos poemas, filosofias e brincadeiras,

Juntos rimos, tão diversos nas nossas igualdades,

Juntos balançamos ao ritmo implacável da existência,

Sem danças absurdas de esqueletos em cemitérios neogóticos.

Imagem de http://oswaldism.de.

Poema de Joaquim Camarinha