Para Bob Zimmerman

A tua voz vagabunda

Inunda-me o pensamento

De palavras e metapalavras

Que aqui rimariam bem com vento...

Mas o vento é um idiota

No meio de um túnel plástico em Veneza.

Sabe-lo bem, tudo é amor e roubo

E sangue a riscar cada faixa,

O teu, nosso, de alguém, sempre, sempre

Gotejando lentamente

Em espirais de petróleo e carne

Atravancadas de gente e personagens,

Do grande patriarca escancarador de comportas

E dos tempos na sua inquietude mutável.

Imagem de www.volny.cz.

Poema de Joaquim Camarinha