Americana

O sol explode em mil missangas no deserto

Em sons multicolores de cascatas lentas

E alguém se lança no vazio dentro de um barril

E aterra nos fogos aos tombos em Anaheim

Fogo cruzado, não, demasiadamente óbvio

Lendas sem legendas, estradas retas infinitas

A vária confusão num homogéneo mardi gras

Em vagas do oceano e os leões em luta

Cidades desertas, poeirentas, sonolentas

Prédios apinhados como buzinas sequóias

E marchas comemoram o dia imaginado

Em que Deus abençoa crentes e ateus

E, de igual modo, segue entre as ravinas

Sol, sol, sol, em missangas no deserto

E a nação índia dança a dança dos fantasmas

Até cair em vídeos da impossível bebedeira

De um mundo em pradaria montanhosa, pantanosa

Todos levados no olho cego de um tornado

Teleportados para a Oz pentagonal das mansões brancas

Ao som, ao sol, explosivos, sonolentos

E as casas em madeira trambolhando pela estrada

São um género de tudo e uma espécie de nada

Imagem de: Youtube (Brian Wendt)