Os mortos recorrentes

Caem intercaladamente o granizo e o sol débil
E dói vagamente a cabeça como uma vida démodée
Olhando a gorda jovem vestida de rebeldia em pano grosso
Lembrei-me de Mama Cass Elliot e de todos os mortos
A lista sempre incompleta em gira-discos quebrados
Grafonolas poeirentas em antiquários descuidados
Jim, Janis, Jimi, Ian, Kurt em páginas amarelas do Além
Enquanto rolo num carro emprestado com a pior brecagem do mundo
Mama Cass fala-me de sonhos sempre à beira do abismo
Sonhos recorrentes como vinis riscados que nunca ninguém aprende
Roupagens de anacronia do tempo que não se entende
E a gorda jovem rebelde ignora os dias passados
Ninguém quer saber dos mortos nem da chuva nos telhados