Alma dormente

O cosmos aparenta congruência

Mesmo no monólogo negrume

E até com o encenador ausente

E o autor longe e indolente

Os atores julgam-se no cume

Do Parnasso, face à assistência

Escuta-se o vendaval estelar

E crê-se ser uma conversa

Um qualquer dialogar coeso

Um linguajar em nada preso

Uma troca larga e extroversa

Um sentido em tudo a combinar

Mas doi-me o complexo neuronal

Como a um escritor todo embrenhado

Numa escrita entaramelada

De que não entende quase nada

Como a um orador envergonhado

Do seu discurso irracional

As nuvens, no azul sem fim

São belas, o vento a dançar

É belo, o sol a rasar figuras

É belo, cumes e planuras

São belos, até o pensar

E o dizer não, talvez e sim

Mas doi-me o que chamam mente

Por tudo desconhecer

Por não saber conversar

Por não saber como estar

Por não saber como ser

Por ter a alma dormente