As máscaras

Parece que sempre mudei de ideias... Escrito nos dias 3, 4, 6, 7, 8, 10 e 12 de abril.

I

As máscaras, os álcoois, a rua diferente

A televisão vomitando números extraordinários

O cansaço, o hipnotismo dos noticiários

A economia, bola com corrente

Contam, morre gente pelos hospitais

E todo o mundo treme e altera o ar

Dizem que o planeta inteiro vai mudar

E por todo o lado cerram-se os taipais

Mas eu acho que sei o que é morrer

Morrer a sério, mesmo estoicamente

Morrer com força ou cobardemente

Procurar razões claras e não haver

Eu acho que sei quem mais morre

Quem vive só e se quer mais forte

Quem existe entregue só à sua sorte

Num tempo que tão em vão percorre

Eu choro, ou choraria se soubesse

Por quem teme sozinho e no engano

Procura em vão traçar um frágil plano

E só quando a luz raia se adormece

Eu sinto, tanto quanto sentiria

Pelos que a solidão e a ilusão abraçam

E que, navegando, encalham e espaçam

E não confessam nada à luz do dia

II

Germinam flores brancas no jardim

No quadrado nosso da entrada

E mesmo com a relva tão ratada

A natureza segue e cresce assim

Porque a vida é um caos organizado

Em torno de um bizarro rodopio

De encontros, choques e vazio

E brilhos como um dia ensolarado

Em casa, juntos aguardamos

Que tudo se resolva ao natural

E rimos de graçolas que, afinal,

São um campo aberto e semeamos

III

Pingos pingam nos passeios

E voam contra as vidraças

E ecoa no chão das praças

O silêncio dos bloqueios

Rebenta-o um megafone

Que manda "fiquem em casa"

E passa como uma asa

Que parte à luz do ciclone

A Páscoa leva-a o caminho

E o dia adormece estranho

Lentamente, em tom de estanho

Levemente, em cor de vinho

III.V

E aterram, reverberam pelas capitais

Como bombas transformadas em canções

E há quem cante o Bella Ciao nas televisões

Em ingénua resistência a dilúvios mundiais

Irmãos, irmãs, protejam o olhar

Que a alma é tudo o que existe

Memória diluída em som triste

E alegre, também, como o despertar

III.V.II

As gotas adormecem nos raios do sol brando

Como que deslizando em direção à sesta

E contam-se os minutos da hora que nos resta

E enche-se a memória de imagens deflagrando

Tantos já partiram com as vozes distorcidas

Que nunca voltarão, nem choros, nem sorrisos

Crescendo na distância, além dos paraísos

Um dia, enfim, comidos pelas eras concluídas

O cosmos que se move esvazia-se de vivos

Para todos, que algum dia não viram o chegar

Do silêncio perene que sempre irá pairar

E que viveram vidas, sonharam objetivos

E o dia passa lento e é doce de algum modo

Como na fluidez do sonho confundido

Tão cheio de certezas, tão pleno de ruído

E, no final, ideia e parte de algum todo

IV

Vi, em absoluta estreia, sobre os galhos toscos

À esquerda da estrada, claras e brilhantes

As folhagens verdes e rumorejantes

Cruzadas pelo frio e pelos raios foscos

Foi o bando selvagem sobre o lago fundo

As cores indecisas na frente do hotel

E em longas talhadas de um largo pincel

Saber que a surpresa reconstrói o mundo

V

Domingo de Páscoa, Isabella, Easter Sunday

Ausência dos sinos, falta do compasso

Estranha-se o tempo perdido do espaço

E o ocultado e sereno agnus dei

Há uma urgência de normalidade

Videoconferência, telefonema

Devo transmitir, como num poema

O ritmo, a rima, a intensidade

Falta-me apenas quem está sem cá estar

Os vivos e os mortos, toque intermitente

Estou, estás, tu, indagar da gente

Até outra Páscoa que o tempo emprestar

Imagem de: Psicologia.pt