Matéria

A pedra é fria
A lua vazia
O sol é quente
Relativamente
E é fresca a hora
Que o Outono inventa
A luz pardacenta
Que se demora
Na imaginação
Entre céu e chão
E há quem julgue ver
Quem julgue saber
A ideia etérea
Além da matéria
Da pedra batida
Do sol persistente
Do que é existente
Ou do que julgamos
Ao longo dos anos
Ao longo da vida