Élégie

Nos idos de setecentos, já desfeitos

Na França bela, embora decadente

O povo ignaro vivia descontente

E os nobres, loucos, sorriam satisfeitos

Faliam o país com construções

Distantes das ruas lamacentas

E apagavam as nuvens pardacentas

Com o sol de festas, de celebrações

Faliam o país com corrupções

Jogando às máscaras entre tantos vícios

Enchendo os céus de fogos e artifícios

E as ruelas de duras escuridões

Mas, súbito, as estátuas ruíram

E todos os Júpiteres tremeram

E as Vénus recolheram-se, gemeram

Quando os gritos revoltosos se ouviram

Com a Bastilha inteira anarquizada

Pela turba fortemente enraivecida

Clamando pelo sangue e pela vida

Dos sugadores, a turba esfomeada

Criou-se, então, um instrumento novo

De lâmina acerada em queda funda

Lançando o sangue espesso à terra imunda

Da nobreza infame e até do povo

Todos eles repousam, hoje em dia

Em vastos mausoléus de mármore frio

Ou em valas comuns e no vazio

Que o tempo repete e a história cria

E nos livros lê-se sobre as ditaduras

Com o distanciamento do turista

Que somos todos nós no tempo autista

Sorrindo entre paredes e esculturas

Imagem de: www.providingnews.com.