Feira Popular

Ninguém tem palavra-passe para a Feira Popular

Quer nos jardins do Palácio, quer nas folhas do Tintin

Porque todos estão já mortos nas perceções que pensamos

E todos se transformaram tal como os imaginamos

E tudo o que acreditamos nos chega digitalmente

Como este momento agora de quando é que foi que já foi

Saudade de ter saudade, termo apenas português

Porque os outros só existem fora do tempo e do fado

Essa canção nacional da saudade lisboeta

E pensam que tudo é Tejo e navegam rumo ao mar

E todos somos turistas nas naus de Vasco da Gama

E el-rei, no seu palácio, ergue-se iroso e proclama:

Todos para os calabouços ora feitos em poeira

E que paguem o bilhete da não existente feira

Imagem de: Porto, de Agostinho Rebelo da Costa aos nossos dias