Poesia para quem quiser

Plantas

2012-01-04T09:18:00.000Z

Em plumagens multicoloridas, quentes, frescas

Ascendendo sempre aonde o sol rodar

Devem, certamente, ser intensamente antigas

Mais que o próprio sol na criação dos mitos;

Elas, espalhando materialidade e o etéreo

Dominando a vida e os ritmos construtores

No silêncio restolhado do planeta

Budas sobre o Buda e sobre o jade

A inteira preciosidade pouco apercebida

Ondulando antes das ondas e das nuvens

Conjugando tudo o que é primordial

No início, meio, fim, na mente...

Imagem de: www.byronjorjorian.com.

Boas Festas

2011-12-23T12:36:00.000Z

A todos, os meus votos de Boas Festas e o desejo de que 2012 se não faça sentir nos seus aspetos mais negros. A poesia não está morta, nunca morre: está apenas a hibernar ao de leve como a neve que não cai...

ai o tempo da bolacha araruta

2011-11-27T10:47:00.002Z

Ai, o tempo da bolacha araruta!...

Os velhos, serenos, serões de província,

Os bons costumes, tirar o chapéu,

O ar tão puro, verde, florestal,

Os bonecos dos gelados e o que mais…

A Lei: mais física, menos financeira,

E os meninos sujos e descalços,

Ariscos e alegres garotos da rua,

Comendo um tubérculo em água fervida,

Olhando as estrelas por singelos tetos,

Passavam como os vultos passam – num espaço lateral.

E o espaço e o espaço-tempo

E todas as dimensões a cru numa só

Que é a diluição do encenador

Que é sempre o mesmo, muda a iluminação

Como o sol, sempre oito minutos passados

No tempo araruto, redondo e inexistente…

Imagem de: www.gourmet-at-home.com.

O mosquito

2011-11-20T12:08:00.000Z

Enquanto procuro ler Somerset Maugham

No esparso lapso da chuva densa

Com raios de sol entre nuvens vagas

E vagas de nuvens em Toledo e a lua

De El Greco, os casarios, a rua,

Um minucioso mosquito meneia

O ínfimo esvoaçar entre os conjuntos de letras

Sobre a capa e sobre os meus pensamentos.

Enxoto-o piamente e o mosquito não desiste –

É um mosquito ativo, sei lá se alegre, se triste

Que eu só quero que me deixe e ao fraseado longo

E o mosquito nunca para, o pequeno ser oblongo…

Tanta preocupação em poupar aquele ser!

E no entanto, no entanto, certo como factual

Sem El Greco em descrição, isento do bem e do mal

Sei que não hesitaria um instante em me comer.

Imagem de: www.sumateologica.wordpress.com (A Última Ceia, de El Greco).

Chuva nossa de cada dia

2011-11-09T11:57:00.000Z

A chuva cai como maná do agnosticismo

Na meteorologia diária e sem idade

A chuva rega o campo e a cidade

Leve nos corpos, com um toque de erotismo

Leva ou levaria as poeiras da maldade

Se assim fossem as poeiras materiais

Santas milagreiras face aos vis metais

Que temos nos altares da sociedade

E fria, embora, a chuva é invisível

Como o maná e a levitação

O transformar da água e a multiplicação

No mundo hipócrita, medroso e insensível

Algo nos cai assim sobre as cabeças

Tão banal já que nada milagroso

Liquefações do tempo misterioso

Num puzzle a que faltam muitas peças

Imagem de: http://www.telegraph.co.uk.

Dia dos mortos

2011-11-01T14:50:00.001Z

Uma mosca pousada sobre um espelho

Admira a beleza das suas asas e olhos vários

Ou não admira nada pois não pode

Nem sabe nada, se é nova, se é velha

E a velhice é tão subjetiva numa mosca

Que esbelta figura, que patas admiráveis

Pensaria a mosca se pensasse e descansasse

Se girasse lentamente neste mundo

E o melhor é um mata-moscas dos chineses

E um limpa-vidros no reflexo morto

Às portas dos cemitérios pejados

No Dia dos Mortos, entre flores e velas

Surgem sempre alguns pedintes rotos

Que só conhecem auto-lágrimas perdidas

E ignoram todas as memórias

Entre histórias contorcidas

Têm sempre famílias vastas para sustentar

E a ausência é, para eles, imediata

Sem jazigos brancos, por vezes esquecidos

Desconhecem mesmo a arte de falar

E redigem, por isso, lamúrias em pobre português

III

Havemos de viver no paraíso

We shall live again

No mantra de um tempo criativo

No mantra de um xamã repetitivo

No mantra de um sorriso ainda vivo

Seja vivo o que for ou o paraíso

Imagem de: www.taishimizu.com.

Vítor Gaspar: uma abelhinha plena de mel

2011-10-25T09:54:00.003+01:00

Vítor Gaspar, primo de Francisco Louçã, é uma abelhinha trabalhadora, carregadinha de mel que, na suavidade inabitual do seu zumbir, quase nos convence. Temo, no entanto, que Vítor Gaspar acredite, acredite convictamente, que o caminho para transformar Portugal num país mais rico (ou menos pobre; ou menos "remediado", como se dizia) será empobrecendo os portugueses por intermédio de uma escalada descendente (?) na curva salarial. Erro grave de julgamento. Quase louçanesco. Ninguém vai produzir mais ou melhor por uma recompensa cada vez menor. Ou então, só à força do chicote - e mal. Sempre mal. Como a confusão, tão nacional, entre horas de prisão e eficácia que perpassa na ideia de os trabalhadores gastarem mais meia hora diária na sua empresa em nome da competitividade. Ou a ideia tantas vezes rebatida e agora basicamente conseguida de cortar nos malditos feriados (e nas pontes, sendo que eu, enquanto professor, há muitos e muitos anos que só conheço pontes rodoviárias, ferroviárias e pedestres). Mas alguém acredita que uma empresa vai produzir coisas que não poderá escoar ou que se faz melhor em mais tempo necessariamente? É La Palice muito pura e simplesmente.

Ainda ontem escutei o professor Medina Carreira (geralmente Velho do Restelo, Cassandra, ave de mau agouro, etc., etc.) considerar otimisticamente que não deveremos voltar a saber o que é um subsídio de férias ou de Natal antes de 2020-2025. O pior é que eu acredito no professor!

O pior também, é vermos Paulo Portas, irmão de Miguel Portas e o possível peso equilibrante da balança, ufanadíssimo em missões diplomáticas a que reconheço potencial valor mas que, no que toca ao burgo diretamente, pouca diferença farão... Paulo Portas com a sua pose de homem de Estado. Por onde anda Portas quando precisamos que, muito para além do discurso, coloque algum senso de equilíbrio nas mentes zumbideiras deste PSD?

Se...

2011-10-19T09:35:00.004+01:00

Se eu parar de escrever sobre buracos

E sobre a escuridão gigante e o dia a dia

E o que fica além do dia a dia

E aquém do que inconvém e do que farta

Se escrever sobre aves, árvores, céus azuis

Promessas e jardins com fontanários

Num tempo que existiu na aparência

E o sol sempre no topo e não se abafa

Não sobre buracos, mas bancos dos jardins

Porque cansa, farta, enfarta como uma dispepsia

Porque enerva como a buzina no sinal

Se eu parar de escrever coisas engajadas

Eu que tanto escrevo sobre aves, árvores, céus

(mas urge entender cada significado,

as aves, árvores, céus, o próprio autor, a dita depressão,

no empirismo do exercício psicológico?)

Se eu aderir a uma sociedade em aparência

E à sociedade e a um partido e a uma associação

Se me movimentar como um coelho corredor

E brincar apenas com os buracos na poesia

Que cansa, farta, enfarta como uma dispepsia

Poder-vos-ei, enfim, agradecer o aplauso

E discorrer sobre o negrume nos ecrãs?

Imagem de: www.dailyholiday.yakohl.com.

Luxo, lixo, céu, inferno...

2011-10-16T11:17:00.001+01:00

Há, neste mundo, ruas apertadas

Escuras, fétidas, sórdidas, fechadas

E recicladores de lixo imundo

À vista mas tão longe, mas tão fundo

Que turista algum jamais os vê

(salvo em reportagens da TV).

Certo dia, um desses miseráveis,

Na sua indumentária suja e reprovável

Feita de uma traparia inominável,

Rouba a vida a um desses colunáveis.

A polícia chega e impõe-lhe feridas.

O louco! Todas autoinflingidas...

E ei-lo, muito em breve, pendurado,

Um presunto esquecido e enterrado.

Os jornais, telejornais, contam a história

No seu modo tão breve e sem memória

E as pessoas comentam: "Certamente

Um está no céu, o outro num inferno intermitente".

Bom, não serei eu a duvidar...

O inferno existe e é para se calar.

Imagem de: www.ilo.org.

Será que ouvi bem?

2011-10-16T11:08:00.000+01:00

Será que ouvi bem quando Pedro Passos Coelho justificou a perda total dos subsídios exclusivamente por parte dos funcionários públicos com o facto de que cobrar aos privados o dinheiro que era dos empresários não afetaria a despesa do Estado?

Numa perspetiva mais política, no sentido mais maquiavélico, poderia, perante o absurdo da justificação, crer que a ideia consistiria eventualmente em forçar uma perda de produtividade no lado da função pública de modo a angariar apoios gerais para um aliviar cego e em massa dos trabalhadores que, regra geral, são referidos por números. E gostaria muito de ser desmentido...

A grande explosão implosiva portuguesa

2011-10-13T22:00:00.002+01:00

Quem acredita na existência desta Europa e deste euro divididos, fora do federalismo?

Quem acredita que Portugal vai evoluir com os cortes dos subsídios de férias e de Natal especificamente para os funcionários públicos, num corte total de cerca de 20% em apenas dois anos? Onde está a grande coragem de promover o esforço por igual e o que acarreta isso de crescimento?

Quem acredita que Portugal vai crescer com a subida do IVA largamente para 23%?

Quem acredita que as empresas vão crescer e exportar por os seus trabalhadores terem um acréscimo de meia hora diária nos seus horários de trabalho?
Quem acredita que o corte de uns quantos feriados (e pontes; falam sempre como se na Função Pública houvesse pontes... Vão proibir as empresas que o desejarem de fazer as pontes que quiserem?) vão conduzir os trabalhadores a trabalhar com vontade e Portugal a progredir?

Quem acredita que alguém genuinamente vai ter vontade de dar o seu máximo para um futuro incerto e sem promessas a prazo desconhecido?

Quem conhece efetivamente medidas destinadas a melhorar a economia e a repor o (fraco) poder de compra dos portugueses?

Quem acredita nos partidos da esquerda com as suas miragens de tempos utópicos ou nos partidos de direita, desorientados face ao contrato que, liderados pelo PS, assinaram com quem lucra com a nossa dívida?

Quem acredita que não há e continua a não haver culpados dos buracos que temos de tapar, como presos em trabalhos forçados, diariamente?

Quem acredita que o principal responsável, aquele que alguns justificativamente afirmam que acreditava no que fazia (como Hitler, como Mussolini, como Salazar, como Franco, como Staline, como Átila, como...), não está de férias no estrangeiro, rindo-se a bom rir da desgraça sem fim à vista daqueles a quem chamava "os portugueses"?

Quem ainda acredita em alguém com energia positiva e construtiva?

Tu, por exemplo tu, ainda acreditas?

Tempo, nirvana e ponderações

2011-09-30T13:18:00.001+01:00

Gostaria de ponderar não ponderar...

Tantas vidas para trás...

Tantas vidas para diante...

Tantos nirvanas adiados

Para algum tempo distante

Em espaço-tempos curvados

E o tempo circular...

Diz-me um médico inventado:

"Parece-me nervoso, turbulento..."

É ele já desesperado

Pelo dia que crê muito lento...

Imagem de: www.thypolarlife.wordpress.com.

Deixem as metáforas dormir

2011-09-24T18:16:00.000+01:00

Deixem os pássaros voar

As águas fluir ou estagnar

As oliveiras com folhas normais

E o vento ser ar, nada mais

Saibam que as metáforas são plásticas

Meditem numa espécie de oriente

Esvaziem o mundo e a mente

Sejam somente, somente...

Esqueçam os usuais simbolismos

(vícios académicos perniciosos

vocábulos confusos, ansiosos)

E curem assim as maleitas

As dores todas contrafeitas

No cemitério dos silogismos

Imagem de: www.bodysoulmindspirit.com.

Não é efetivamente outono ainda

2011-09-12T11:56:00.001+01:00

Não é efetivamente outono ainda

Com o sol em ricochete na esplanada

O vapor do café sumido em nada

E o tempo que discorre e não se finda

Não há folhas caídas pelo chão

Nem a melancolia vaga da luz fria

Nem o vento do norte que anuncia

Os meses arrastados da hibernação

E se há no meu país uma dormência

Que flui como uma sina, uma cadência

Um fado, uma canção de decadência

Não é porque haja um outono efetivo

Mas sim por um espírito reativo

Se tanto é morto antes de ser vivo

Imagem de: www.experimentgarden.com.

Pomba na berma da estrada

2011-09-04T15:41:00.000+01:00

Vi uma pomba pousada

Sozinha na berma da estrada

Sob o sol frio do dia

Sol que quase não existia

E avaliava a passagem

Do tempo como uma imagem

Num cinema sem memória

Uma viagem irrisória

Ou não avaliava nada

Porque não simbolizava

Nem paz, nem guerra calada

A pomba que não voava

Limitando-se a existir

A comer e a dormir

A pomba que hoje vi

A pomba que já esqueci

Imagem de: www.freestockphotos.biz (fotografia de Benjamin Miller).

Desacordo em dó menor

2011-09-03T23:09:00.000+01:00

Para os para raios para descansar

Não veem que leem lapis no luar

Como um arco iris todo a despencar

Sob o céu agreste não hão de acordar

A treva atual no acordo a atuar

Imagem de: http://carissimascatrevagens.blogspot.com/.

Que sentes?

2011-08-20T11:19:00.000+01:00

Que sentes quando tocas a minha alma

E a encontras ora intensa, ora calma

Ou imersa nos seus próprios universos

Em sons, imagens, cheiros, versos?

Não vês que mais do que ilhéus isolados

Somos vastos continentes que se tocam

Em movimentações e vulcões que se deslocam

E em palpitações de mundos primitivos

Tão vivos, sempre tão apaixonados?

Imagem de: www.wallpaperstock.net/.

Caminho

2011-08-20T11:15:00.000+01:00

Mais do que lograr qualquer vitória

Sobressai o caminho da existência

Construído de luta e de inocência

Na casa onde se esvai toda a memória

E um dia, o poderoso e o desgraçado

Sem culpa, nem multa, nem prisão

Sem pecado algum, tocar-se-ão

E diluir-se-ão naturalmente lado a lado

Imagem de: http://thegreatloanblog.blogspot.com/.

Os Loucos de Deus

2011-07-31T11:53:00.001+01:00

Por montes e vales e mares de sargaços

Postos em altares, feitos em estilhaços

Enfrentando os ventos em ermidas frias

Sós e enregelados por estradas vazias

Percorrendo espaços de imobilidades

Desertos adentro nas próprias cidades

Onde quer que existam, sempre tão distantes

Dos fluxos do tempo e dos seus semelhantes

Os Loucos de Deus pairam sobre o mundo

Sobre os que se movem no fundo do fundo

Escravos de si mesmos para a eternidade

Pelo lusco-fusco da auto-verdade

Imagem de:www.mesgrainsdesel.canalblog.com/.

DISCLAIMER: O autor do poema agradece a utilização da imagem, a qual considerou apropriada e expressiva. Tal não significa que trave algum tipo de luta religiosa e/ou se reveja na fonte da mesma, sendo que os poemas falam por si mesmos e as imagens servem apenas como auxiliares ilustrativos.

Tela mexicana

2011-07-20T00:25:00.000+01:00

Eis Tenochtitlán, mero nome na memória vagueante

E Tulum, a cidadela à beira-mar

As iguanas e a sombra do jaguar

Todo o passado transformado num resort mutante

Tudo se vende em línguas vagas de Babel

As coronas dos subjugadores esquecidos

Os pesos dos escravos subvertidos

E o céu imenso, cor de azul-pastel

Escutam-se as aves, o resfolhado dos coqueiros

O saltitar tão minucioso nos relvados

E as borboletas nos seus bandos delicados

E ainda os jogos distantes dos bandoleiros

E tu aí, defronte a mim, o livro aberto

És mais que o México, és o que calcorreamos

Nos montes, vales, florestas que inventamos

O exotismo e a velha Europa, um porto certo

Imagem: Índios Maias em Tulum.

Aos que se declaram "chocados" com o corte no subsídio de Natal

2011-06-30T20:02:00.000+01:00

Uma pequena cantiga de escárnio moderna para os falsos chocados deste país. Tendo em conta a terra de ninguém em que nos transformaram com tantos anos de políticas ditas "sociais", aplaudo esta medida que, por uma vez, tão justamente pede o esforço de todos os portugueses e não apenas dos suspeitos do costume. Temporária se todos a quisermos e soubermos fazer temporária, trata-se de uma medida corajosa e de visão - contrariamente aos cortes habituais, facilitistas, de morte progressiva, certamente cobardes, destinados apenas a alguns.

Se me é permitido, sugiro, de igual modo, a criação mais que célere de um tribunal alargado destinado apenas a solucionar o cancro que, como tantos bem sabem, tem sido o conjunto enorme das empresas incompetentes e causadoras de uma terrível bola de neve de não pagamentos por produtos recebidos ou serviços prestados. Mortal para as empresas cumpridoras, para os seus funcionários, para a economia em geral e, numa palavra, para todos.

Chocado vai pelos montes

Por silvados e tojais

Espalhados pelos seus iguais

Que nos secaram as fontes

Mentiroso e tão seguro

Falso iludido, iludindo

Os poucos que o vão ouvindo

Finge existir no futuro

Inseguro e tão igual

Repete os gestos cansados

Dos que foram convidados

A fugir de Portugal

Chocado e tão humanista

Quer ser um malabarista

Que já poucos aguentam

Entre as bombas que rebentam

E entre os mações arrivistas

Nas chamas que lhe ardem nas vistas

Imagem de: http://dreamworldenigma.blogspot.com/

Lançamento de 13 Ideias Politicamente Incorrectas sobre a Droga

2011-06-24T17:07:00.002+01:00

13 Ideias Politicamente Incorrectas sobre a Droga é o novo trabalho do psiquiatra Hernâni Carqueja, publicado pela Chiado Editora, com lançamento agendado para 2 de Julho, pelas 18 horas. O local será a Livraria-Bar Les Enfants Terribles, sita no número 1 da Rua Bulhão Pato, em Lisboa, ao lado do Teatro Maria Matos e junto à Avenida de Roma.

Trata-se de um inovador ensaio, escrito de modo informal, que utiliza o problema da toxicodependência para abordar questões tão importantes como a relação do homem com a natureza, a genética, a evolução, o poder, o arbítrio e a saúde mental, deixando um conjunto de interrogações sobre o modo como a saúde é vivenciada nas sociedades modernas.

Trata-se de um trabalho de fôlego - senão na dimensão volumosa, na qualidade e originalidade do tratamento dos temas abordados - que já li. Gostei e aconselho vivamente.

Élégie

2011-06-23T11:56:00.000+01:00

Nos idos de setecentos, já desfeitos

Na França bela, embora decadente

O povo ignaro vivia descontente

E os nobres, loucos, sorriam satisfeitos

Faliam o país com construções

Distantes das ruas lamacentas

E apagavam as nuvens pardacentas

Com o sol de festas, de celebrações

Faliam o país com corrupções

Jogando às máscaras entre tantos vícios

Enchendo os céus de fogos e artifícios

E as ruelas de duras escuridões

Mas, súbito, as estátuas ruíram

E todos os Júpiteres tremeram

E as Vénus recolheram-se, gemeram

Quando os gritos revoltosos se ouviram

Com a Bastilha inteira anarquizada

Pela turba fortemente enraivecida

Clamando pelo sangue e pela vida

Dos sugadores, a turba esfomeada

Criou-se, então, um instrumento novo

De lâmina acerada em queda funda

Lançando o sangue espesso à terra imunda

Da nobreza infame e até do povo

Todos eles repousam, hoje em dia

Em vastos mausoléus de mármore frio

Ou em valas comuns e no vazio

Que o tempo repete e a história cria

E nos livros lê-se sobre as ditaduras

Com o distanciamento do turista

Que somos todos nós no tempo autista

Sorrindo entre paredes e esculturas

Imagem de: www.providingnews.com.

A ministra na FLAD no Tribunal

2011-06-22T20:30:00.005+01:00

A ministra da Educação do governo Sócrates, talvez antiga anarquista de acordo com inúmeras fontes, que, com os seus secretários de Estado Valter Lemos e Jorge Pedreira, procurou levar a cabo a destruição do ensino público português, projecto inserido no incompreensível mas visibilíssimo plano do ex-primeiro para dominar através do medo e da inveja, está a ser acusada pelo Ministério Público por uma adjudicação, em 2005 e 2007, pelo ME, de um conjunto de trabalhos no valor de 266 mil euros que, ao que parece, terão sido pagos na íntegra apesar de apenas uma parcela dos mesmos ter visto a luz do dia. Mas há muita gente que se preocupa por o novo ministro da Educação, Nuno Crato, "ter uma política educativa de há cem anos atrás". Preocupante? Porque a memória é curta e esquivando-me ao mal estar propositadamente instalado nas escolas e entre escolas e direcções e entre escolas e encarregados de educação e entre professores e outros professores e entre professores e alunos e por aí fora, limitar-me-ei a recordar alguns casos emblemáticos do consulado de Maria de Lurdes Rodrigues ao serviço de José Sócrates e do PS...

O caso do professor Fernando Charrua - porque, em conversa particular na DREN da educadora de infância Margarida Moreira, terá lançado uma piada acerca das habilitações do então primeiro-ministro, foi despedido, tendo-lhe sido instaurado um processo disciplinar por falta ao "dever de lealdade".

O caso dos professores nas Juntas Médicas de Sócrates - Em Junho de 2007, uma professora da EB 2,3 de Cacia, em Aveiro, atacada de leucemia, viu negada a sua aposentação e foi obrigada a regressar às aulas. Em Setembro de 2007, uma professora da EB 1 de Regedoura com cancro da mama, útero e língua, viu negada a sua reforma antecipada, tendo sido forçada a regressar às aulas.

O caso do professor de música assassinado - em Fevereiro de 2010, já no rescaldo das políticas seguidas, um professor de música de 51 anos, a leccionar na EB 2,3 de Fitares, em Rio de Mouro, Sintra, lançou-se ao Tejo e faleceu, depois de um ano em que era insultado por alunos em plena escola, na sala de aula e nos corredores, sendo que testemunhas referiram que lhe chamavam "cão" e lhe davam "caduços" na nuca. A direcção nada fez. O ME considerou o caso "urgente", mas não agiu.

A todos os que não se recordarem exactamente de como os professores eram, por tantos, considerados "o cancro" do país, o que parece relacionar-se triste e directamente com casos atrás referidos, a todos os que não conseguem entender por que razão Portugal (e com ele a educação) chegou onde chegou, a todos os que têm medo da "direita" e do ministro "ultra-liberal, taliban e passadista", dedico esta pequena elegia...

Imagem de:http://clarices.bichocarpinteiro.blogspot.com/.

Aves de Junho

2011-06-17T11:47:00.000+01:00

Tempo de Junho, quase invisível

Com o céu espesso, cerrado a ferrolho

Quer para santos, quer para pecadores

Se não se escutam quaisquer estertores

Tudo sereno, tudo de molho

E, à superfície, nada há de sensível

Graças aos céus, canta o passaredo

No seu dia-a-dia pleno, natural

Que se escuta inteiro e ilumina a vida

Tornando mais clara a manhã comprida

Entre o casario quase escultural

O tão informal cântico sem medo

Imagem de: www.portuguesbrasileiro.istockphoto.com.

Portugal acordou de cara lavada (final)

2011-06-09T11:14:00.000+01:00

Cara lavada e não sorri... Porque será?

Uns continuam sempre iguais e silenciosos

Outros deliram sob focos luminosos

Outros ainda são petardos furiosos

De tanto se viver ao Deus-dará.

Portugal gatinha ainda, inseguro,

Enquanto do outro lado do oceano

Se abriga o corrupto desumano

Como em setenta e quatro, mano a mano...

Que sambe muito, longe do futuro!

Imagem de:www.stockphotos.it.

Portugal acordou de cara lavada 4

2011-06-08T11:22:00.000+01:00

Gostaria, igualmente, de deixar uma pequena mensagem aos partidos da esquerda chic e não-chic (apelidados pelo PS de Sócrates como de "extrema-esquerda" - o que, se bem me recordo, se costumava aplicar a grupos como a OCMLP, a FEC (ML), a UDP, o POUS, o MRPP que ainda por aí anda, o MES e tantos mais - tal como tudo o que venha à suposta direita do PS consiste em "perigosos aventureiros neoliberais e destruidores do Estado Social europeu")...

A Jerónimo de Sousa, quero deixar-lhe a minha simpatia pela honestidade e verdade bem patentes, pedindo-lhe, no entanto, que intervenha apenas em caso de real necessidade, não contribuindo por razões puramente ideológicas como força de bloqueio a um Portugal em que, a prazo, andemos todos menos na corda bamba.

A Francisco Louçã, o director ou gerente ou coordenador, nem me recordo exactamente, do BE, com quem, confesso, nunca simpatizei, tal como nunca entendi como tantos dos meus conhecidos simpatizaram, peço-lhe coisas talvez impossíveis, mas peço-as, ainda assim... Peço-lhe, antes de mais, que procure perder aquele intenso fogo lenínico do olhar que, entre outras coisas, lhe rendeu uma forte quebra nestas eleições. Peço-lhe que pondere, ocasionalmente pelo menos, como se deveria comportar e que políticas efectivamente teria que adoptar, se não se colocasse na posição do eterno descontente e, em vez disso, por algum milagre, se encontrasse face a face com o poder. O que diria Louçã ao poder e aos portugueses numa situação aquém ou além do palco? Finalmente, o meu pedido mais complicado: peço a Louçã que pare de mentir descaradamente. A minha principal razão para não gostar de Louçã é que, de cada vez que o vi pronunciar-se sobre algo de que eu realmente entendia, me pareceu que estava a falar de um universo alternativo, ou seja, como popularmente se diz, a "virar o bico ao prego". E querer taxar tudo e todos, ele que tem fama de ser um tão brilhante economista, é como voltar a 1975 e deixar de ter publicidade na TV, pelo simples facto de não haver empresas a laborar. Como querer taxar os jogos online, os quais se encontram sediados algures noutra parte do mundo... Qual seria a proposta de Louçã? Invadir as ilhas Caimão e exigir a nossa quota-parte de impostos?

Imagem de:http://g1.globo.com.

Portugal acordou de cara lavada 3

2011-06-07T19:03:00.003+01:00

Temos, agora, pela frente, anos de mudanças revolucionárias que não chamaria ideais e sim forçosas. Outra opção seria a nossa albanização.

Gostei das declarações extremamente responsáveis de Passos Coelho e Paulo Portas, os futuros primeiros-ministros de Portugal. Gostei, mais que da histeria habitual das hostes de arcanjos negros socialistas, do tom realista das palavras, das expressões, do não embandeirar em arco num momento em que apenas um louco - sabemos quem - o faria, da esperança num futuro se todos formos capazes do trabalho, honestidade e atitude positiva que tanto e há tanto têm vindo a faltar.

Há duas mensagens que, também eu, gostaria muito de deixar. Uma para Passos Coelho e outra para Paulo Portas.

Ao primeiro digo que, não se esgueirando da imagem de honestidade que quis transmitir, se consiga livrar da máquina pesada e contraditória do seu partido. Recordo-lhe ainda que é mais que provável que tenha recebido um bom número de votos que legitimamente caberiam ao CDS PP e que não o deve esquecer. Ao segundo que, não se esgueirando da imagem de honestidade que quis transmitir, deixe campo livre a muitos e extremamente competentes parceiros de partido para que efectivamente participem, colaborativamente, no futuro de Portugal - digo-o, tendo perfeitamente em conta que Portas é efectivamente um líder de gabarito e que há no seu partido um verdadeiro trabalho de casa sempre bem feito e em boa colaboração. Enfim, ainda para Portas, o meu pedido pessoal de que não se deixe envolver num tipo de papel sisudo e secundarizado que não é naturalmente o seu e que aceitou no nada saudoso governo do anafado Durão Barroso, o sempre presente representante de uma Europa que deveria existir em lugar de brincar ao faz-de-conta. (a continuar)

Imagem de:http://g1.globo.com.

Portugal acordou de cara lavada 2

2011-06-06T13:04:00.002+01:00

O melhor discurso da noite foi o de José Sócrates, sensível, comovido, emotivo, quase afogado no ensurdecedor mar de lágrimas e despeito quase religioso de inúmeros apóstolos. Para variar, com talvez alguma dose de realidade, o antigo primeiro-ministro afirmou despedir-se da actividade política para, por exemplo, se dedicar aos filhos - e quem se lembra de perguntar que género de relacionamento tem com os filhos que em cada momento menciona? Mas José Sócrates deveria ganhar um Óscar por mais esta excelente actuação! Primeiramente, porque vai de férias (como creio que de há tempos para cá planeava fazer) enquanto outros têm que fazer o trabalho sujo que ele mesmo preparou. De seguida, todos sabemos bem porquê... Seria interessante e extremamente moralizador em tempos de crise grave, ver José Sócrates e os seus imensos exércitos de prosélitos nomeados para incontáveis cargos de "confiança política", rejeitarem coisas como subsídios de reinserção/reintegração, grandes reformas antes do tempo, compensações monetárias por trabalhos mal realizados e que como tal foram agora sufragados, cargos importantes para quem se revelou incompetente e prepotente... Seria sério, correcto, moral e de acordo com tanta seriedade a que assistimos em mais um discurso, aquele que parecia nunca mais chegar. Mas quem sofre ainda tanto de ingenuidade que acredite sequer na possibilidade de um tal desfecho? Melhor, de um verdadeiro e muito mais saudável recomeço em Portugal? (a continuar)

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Portugal acordou de cara lavada

2011-06-06T00:06:00.002+01:00

Dada a hora e o cansaço, venho apenas saudar o fim do mais maquiavélico consulado de destruição - de Portugal, das mentes portuguesas e do próprio PS - que o nosso país alguma vez conheceu. No decurso destes seis anos e ainda durante demasiado tempo, de cada vez que me insurgia contra o que sentia, intuía, raciocinava e presenciava, era apelidado de exagerado e catalogado de corporativista. Por fim, Portugal acordou. Demasiadamente tarde, é certo. Mas nenhuma ditadura dura para sempre e alguns bem podem erguer as mãos aos céus pelos nossos brandos costumes... (a continuar)

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Xamãs dos infernos (a Nietzsche, Katzantzakis e todos os excomungados)

2011-05-26T11:12:00.002+01:00

O sol brilha em raios cubistas, multifacetados

Em universos paralelos e tão afastados

Que não pensam sequer nada de concreto

Como a tela dura e o ar tão circunspecto

Dos que avançam sorrateiros num mundo sombrio

Onde vemos luz no espaço vazio

Porque assim nos dizem, que é belo e perfeito

“Cerrem o olhar, sintam-no no peito”

(como se do peito brotassem pensamentos

e mentem descaradamente a todos os ventos)

Os padres, xamãs e politiqueiros

Tudo a mesma corja de vis caloteiros

Que espalham o medo para ganhar poder

E propagandeiam um estranho viver

Onde há que expiar o inentendível

Pela recompensa que nunca é possível

Porque todos eles, loucos, mentirosos

Homens-medicina sempre sequiosos

Prometem o abstracto que os faz poderosos

Imagem de:http://www.consumerwarningnetwork.com.

Cantiga e refrão

2011-05-19T19:39:00.000+01:00

As nuvens no ar

A brisa a passar

As aves no chão

Debicando o grão

E a atmosfera cobre-se de salvadores

Líderes convictos de bem liderarem

E eu adormeço com eles a falarem

Os democratas e os ditadores

As nuvens no ar

A brisa a passar

As aves no chão

Debicando o grão

E a atmosfera enche-se de vazios

Como obras públicas tão mal acabadas

E eu adormeço com as suas estradas

Se entram ou saem, movidos por fios

As nuvens no ar

A brisa a passar

As aves no chão

Debicando o grão

E na atmosfera tudo é rarefeito

Quem fala e quem cala o bem e o mal

Palavras que tombam sobre Portugal

Como chuva, sol, granizo desfeito

Imagem de: www.teclasap.com.br.

Revelação

2011-05-08T23:51:00.001+01:00

Revoadas de sons, asas de desgraça

TV da manhã, rádio musical

Passos percutidos no chão matinal

Que jamais acorda, como a populaça

E está tudo igual na televisão

Parece mentira tamanha façanha

O primeiro de uns quantos e uma estátua estranha

Num ninho de cucos preso a um avião

Quase Primeiro de Maio

2011-04-28T11:49:00.000+01:00

Os trabalhadores sairão às ruas no Primeiro de Maio

E os não-trabalhadores e os patrões esforçados e os preguiçosos e os ladrões

E os éticos e os heréticos e os restantes, tantos

Todos nas ruas, fora delas e além delas

No dia que recorda algum evento diluído

Eu mesmo diluído porque não recordo tudo

Tudo vago, relativo, passado automático

Num Presente vago, decadente e electrónico

Que me explicará a data com um só clique na Internet

Até ao ano, até amanhã, até logo, até já

Imagem de: http://o.castelo.vai.nu.

25 de Abril revisited (com a UE, o FMI, a clientela habitual e outros)

2011-04-25T17:53:00.001+01:00

Tanta gente se termina antes dos quarenta -

Uns porque se calam, outros porque calam, outros porque falam

E não há discursos institucionais que alterem

A viva realidade do caos teórico, in loco

Quando tudo é pouco...

O que leva, então, alguém a moldar o pensamento

Numa revolução honesta, sempre contra o tempo?

Incómodo, alguém tornado incómodo se cresce

Se já não deve, não se importa, nunca se importou

Alguém que, mal e bem, nunca se calou

E eis-nos todos nus face ao mundo que escurece...

Como em certas correntes da poesia brasileira

Dedico estas palavras, esta estranha cavaqueira

A Otelo, o inentendível que todos julgam entender

E ao João Freire e ao Guilherme que gostaria de rever.

Imagem de: http://revolucionaria.wordpress.com.

Páscoa II

2011-04-24T11:00:00.000+01:00

Mataram o cordeiro, sim

Na redenção pastosa do frenesim

Vermelho em que os sonhos todos morrem

E falsos xamãs enchem as ruas que percorrem

De sinos, foguetes, paramentos, rituais

E espíritos obviamente tão carnais

Mataram o cordeiro, o próprio Pai

E os seus exércitos de aves de rapina

Para servir o rumo, para cumprir a sina

Imagem de: www.allartclassic.com (detalhe de tela de Hieronymus Bosch).

Páscoa

2011-04-20T12:22:00.000+01:00

Mataram o salvador da humanidade

Os sádicos, os bandidos, os corruptos

Que em actos malvados e abruptos

Nunca vi, senão de civilidade

Eles andam aí, eles-assombrações

Nunca partiram para os vis infernos

Nem os mártires para os céus eternos

Eu vejo-os sempre nas televisões

E em celebração do que se estabelece

Reúnem-se as famílias todas a comer

Ao som dos sinos, num cómodo esquecer

Para a ressaca que o espírito merece

Imagem de: http://alentejanando.weblog.com.pt/.

Mais um pardaleco leve

2011-04-10T00:07:00.000+01:00

O pássaro vem num instante

Plana noutro e cai na brida

Não é como a gente na vida

E quando olha adiante

Vê longe sem ver o distante

É pequeno e é cinzento

Mas sente-se só natural

Tudo nele é tão normal

O dia igual diferente

Porque usa bem a mente

A mente que voa com o vento

Imagem de: www.treklens.com.

Como é que é possível que o congresso do PS...?

2011-04-09T18:40:00.001+01:00

Como é que é possível que o congresso do PS esteja a passar em directo e ininterruptamente em canais de televisão privados? Será que a máquina com quem ninguém se pode meter (senão leva) comprou os ditos canais, será que os subornou? Que desrespeito é este para com a enorme maioria de cidadãos que não só não votaram no PS como - não estarei longe da verdade ao afirmá-lo - votaram contra o PS? É o Sócrates com a lágrima ao canto do olho, é o sacudir a água do capote no louvor permanente às virtudes próprias que só ao PS pertencem, é a arrogância incompetente e quase nazi de seis anos consecutivos em que o que sempre foi a esquerda passou a "extrema-esquerda" e o que sempre foi mera direita à direita do PS passou a "ultra-liberais", são os discursos mitomaníacos ou psicotizados da fé cega de quem não pode acreditar que perdeu ou está a perder - tão tarde, sacrossantas inteligências! - a fé numa coisa que é um mero partido político, uma coisa que nem constará da história reconhecida de uns 99% dos portugueses do futuro, é o Sócrates com a lágrima ao canto do olho (já o disse?), são as imagens históricas do Alegre e do Soares nos tempos em que não andavam de bengala psico-física, é a música própria de cerimónias de entrega dos Óscares, é um Portugal transformado na Venezuela do fundo mais fundo da Europa que não nos consegue mais aturar através de Sócrates e dos seus apaniguados e desequilibrados!... Como é possível que o congresso do PS esteja a passar em directo e ininterruptamente em canais de televisão privados, designadamente em canais de informação? Morreu alguém? Cristo voltou à Terra? Nasceu mais um filho à rainha de Inglaterra? Cromwell regressou e reinstaurou a República em Inglaterra? Os loucos fugiram de todos os manicómios e ameaçam (loucamente, inconscientemente) o estado da Nação? Talvez, talvez... Se os portugueses não forem loucos nem tiverem escapado a manicómio algum ou tiverem mesmo tido acesso a uma educação real que tenham realmente aproveitado, quero ver este PS espezinhado a 5 de Junho - espezinhado, pisoteado, humilhado, feito em nada, com menos votos ainda que os dos seus militantes inscritos. Porque é o que o PS merece. E se, um dia, Getúlio Vargas, se suicidou efectivamente sem nada que se lhe apontasse, porque não suicidar psicologicamente a vida do indivíduo que empurrou Portugal para a desgraça social, política e económica a toda a brida?

Para lá da crise mediática e razoavelmente artificial que é uma tradição de séculos e com a qual os mercados abstractos nos estrangulam diariamente

2011-04-05T00:07:00.001+01:00

Para lá do céu cinzento há o céu azul

Um balão no cosmos tocado pela cor

Como um ritual e em todo o esplendor

O sol brilha a Norte como brilha a Sul

Para lá do hoje há a não-idade

E a felicidade pode morar lá

Como uma verdade ainda oculta cá

O impacto constante da eternidade

Para lá dos mercados e ambições demais

Dos pobres, dos tristes, dos ladrões, dos planos

Doentes, cansados, sós, respirando enganos

Para lá das notícias há vidas reais

Imagem de: www.wikipedia.org.

Bom dia

2011-03-31T12:04:00.003+01:00

Bom dia. Tenho aqui um poema que não consigo publicar porque o blogger mo desformata todo. Ou alguém não gosta do conteúdo e as grandes potências me colocaram sob vigilância estrita, ou os engenheiros informáticos do Google/Blogger estão a precisar de se mexer. Acho que opto pela segunda possibilidade... Assim sendo, logo que possível, ele cá surgirá - o poema, não o Desejado, seja ele quem for...

Não te deixarei comer Davide Croquete!

2011-03-24T10:55:00.005Z

Olhos pousam-se, gulosos, sobre o prato
Sobre o prato chato sobre a mesa lisa
E o dono da tasca, em mangas de camisa
Urra "Vai mais um croquete?" e limpa as mãos ao fato

E eu fito aqueles olhos tão devoradores
Sentindo que no universo estranho tudo é vivo
Da mesa besuntada ao predador furtivo
E que até um croquete pode ter pavores

E pode ter um nome próprio que vai repetindo
Julgando-se à imagem de algum deus bem vindo
Falar da bola e não muito mais
Espalhar coisas tolas pelos telejornais...
Se básico até, ser uma pessoa
De cabeça erguida, caminhando à toa...
Ter vida, qualquer, e o nome repete.
Não te deixarei comer, Davide Croquete!

Imagem de: http://porquetinhadeser.blogspot.com/.

Dia mundial de quê?

2011-03-23T23:12:00.003Z

Parece que um destes dias, contaram-me, foi o dia mundial da poesia. Esqueci-me e o meu desânimo cresce perante o facto, impede-me a recuperação, porque nunca se recuperam os dias esquecidos... Pois a poesia não precisa de um dia mundial? E a mulher não precisa de um dia mundial? E a árvore não precisa de um dia mundial? E os trabalhadores não precisam de um dia mundial? E a paz não precisa de um dia mundial? E a criança não precisa de um dia mundial? E a água, a alimentação, a asma, a juventude, o teatro, o sono, o turismo, o não fumador e a homofobia e as doenças raras... E que fazer de todos os que não têm dia mundial? Onde arrumar todos os que não celebram aniversários e com quem ou a que mesa servir o chá dos desaniversários? Não posso falar por ninguém. Talvez todos precisem de um dia mundial para existirem. A poesia, entretanto, só tem que existir. O seu dia é dedicado a quem a não lê ou não a sabe ler. E o mais provável é que me esqueça novamente do seu dia para o ano e o outro e o outro e o outro até eu próprio me tornar o esquecimento...

Imagem de: http://osonho-condeourem.blogspot.com/.

Fogo de artifício/fireworks/feu d'artifice/feuerwerk/fuegos artificiales

2011-03-23T22:39:00.003Z

Soltem todos os fogos de artifício nesta terra de ninguém! Foram seis anos - seis - de antipoesia. Seis anos inteiros a jogar com os portugueses, a jogar com os portugueses contra os portugueses, a apequená-los com noções hipnóticas de grandeza, do somos todos iguais, da destruição das hierarquias que mantêm as coisas num estado de alguma solidez enquanto a hierarquia do Estado tudo engolia, esfaimada, alucinada, chica-esperta, ladra, incompetente, burocrática e inconsequente, todos os aproveitadores e os cargos partidários, todas as perseguições, toda a máquina antipoesia do partido e ai de quem com ele se metesse! Seis anos a destruir a possibilidade de inteligência e responsabilidade. Seis anos a destruir as paisagens com energias capazes de convencer os mais idealistas e gerar prejuízos permanentes. Seis anos a sustentar bancos falidos. Seis anos a complicar, a multar, a proibir. Seis anos de caciquismos, de compra alarve de votos sem imaginar sequer, ou sem querer imaginar, que os fanáticos tão depressa matam uns como aniquilam outros e que sempre odeiam ricos, poderosos e intelectuais, todos no fundo do mesmo saco caótico de ignorância incentivada. Tantas novas oportunidades perdidas para sempre! Seis anos de surrealismo a desembocar numa casa que todas as semanas pede empréstimos e pediria empréstimos até quando, ao suicídio, ao genocídio? Como parênteses, diverti-me no outro dia, escutando um ministro do partido utilizar a televisão que os nossos impostos pagam à força para propagandear a máquina e eu olhava, e eu ouvia sem ouvir, fechava os olhos e eis-me frente a frente com Marcelo, a preto e branco, numa conversa em família, num adeus até ao meu regresso, num orgulhosamente sós, na desertidão que já nenhum navio abastado chegado de Goa, Damão e Diu poderia algum dia encobrir. Seis anos de opressão, quase quarenta e oito, e ameaçam-nos com o FMI. Pois prefiro largamente escutar o Mário Branco e nem comunista sou. Prefiro alguma normalidade e uma noção de para onde vou.

Imagem de: http://galhunço.blogspot.com/.

Às personalidades que desconhecem a concordância de género e número entre tanto mais

2011-03-17T10:57:00.002Z

Uns afirmam que a economia estão mal
Outros que os portugueses tem que aprender
E tantas falhas discursivas dá a entender
Que faltará mesmo cumprir-se Portugal

Todos é árbitros de bancada a debitar
Sobre o periúdo terrível que perdura
Mas teriam que comer e beber cultura
Digeri-la, até, em vez de vomitar

Revoltam-se os calhaus, sorriem as pessoas
Que vivem as rotinas das suas Lisboas
E chega ainda empréstimos semanalmente
No Portugal cumprido, comprido, indolente

Imagem de: http://provafinal2012.blogspot.com/.

Romaria

2011-03-10T10:50:00.003Z

Aplaudem como amam como matam
Ao passar o presidente bem guardado
Não se abra uma cloaca num telhado
Não vão os populares querer abraçá-lo

Têm como símbolo antigo um galo
Com pés de barro, pés de barro servem
São tristes e alegres porque devem
E aplaudem como cantam como acatam

E então o sol brilha pelos céus
Se bem que a chuva esteja anunciada
É o círculo da vida baralhada
E não é nada, vêde bem, que não é nada
Saibamos aceitá-lo como a um deus

Imagem de: http://ceramica-da-ivhe.blogspot.com/.

Sol brechtiano

2011-03-03T10:58:00.002Z

O sol que aquece os relvados
Não aquece o mundo todo
Onde chove e brota lodo
Em desertos descampados
Onde crescem deserdados
Onde crescem revoltados
Os que à força são calados
Os que definham cansados
E os apaniguados
O sol não aquece os relvados
Como o faz ao meu olhar
Nem brota da escrita o rimar
Nem vibra o céu nos telhados
Onde os ritmos são esmagados
Em noticiários vagos
Em palcos distanciados
Que vejo mas nunca vi
E se verei nem eu sei
O sol só existe em si
Como tudo no universo
Na teoria das cordas
No irreal dolorido
Ou louco de alegria
E em rima como em magia
O sol brilha todo aqui

Imagem de: http://screensaver.qweas.com.

Ascese

2011-02-27T10:21:00.006Z

Ninguém percorre a mesma estrada que ninguém, centímetro algum que seja ou não, alheios universos tão intoxicados da fugaz opinião. Quem se pode afirmar mais, menos ou sublinhar, justificar atirar os deserdados à boca borbulhante dos infernos, a transgressão que outros carregam e a transgressão que nunca é e vive algures em abstracções que crê concreta a imaginação? Espelho, espelho, espelho, espelhos, confusão errante e delirante de ilusão! Exclamações lançadas no vazio sempre que há decalque sobre os outros em folhas de papéis de lustro! Como pode alguém falar de alguém, como pode alguém falar de si, de onde nasce o adjectivo em graus até inovadores, a palavra, o pensamento, o termo de incomparação, a criação da luz, da escuridão, onde mora tudo o que seria, o que não é, o que calhou e não calhou, quem ensina a castigar e a falsa caridade descarnada dos exemplos? Porque cada ser é os seus templos... E se Deus existe é tudo, e se Deus existe é mudo ou ignora ou não ignora ou recusa a presença científica e real a quem suplica. O que é o pecado, o que é o que é, o que é a ascese? Pensar ou não pensar? Em cada ser a sua própria diocese?

Imagem de: www.churchyears.net (tela de Salvador Dali).

É preciso não pensar

2011-02-24T11:18:00.002Z

Cala-te, pensamento, no neocortex frontal!
É preciso não pensar, porque pensar faz mal...
É preciso não rimar, é preciso não ritmar
Porque tudo o que tem forma só pode vir do pensar;
E é preciso conformar, deformar e confirmar.
Cala-te, rima teimosa, na minha cabeça a zoar!
O coração é uma bomba que um dia vem a parar
E não sei se há pensamento num mundo crepuscular
E não sei se há pensamento paramolecular...
É preciso não pensar, é preciso não pensar!
Uns sonham com fama e glória, não lhes importa a razão,
Uns levam tudo na frente, como manda o coração,
Uns são vítimas eternas de a vida não ser diversão,
Uns sugam pelas minorias em nome da revolução
Com o olhar faiscante de raiva e de negação
E outros vão na cantiga, na melopeia fingida
E tantos vivem do verbo, da pose fácil, da intriga,
E uns poucos trabalham no escuro para os satisfazer,
Salvaguardando as mentiras em resmas de tinta a correr...
Cala-te, coração, que um dia te irás calar:
É preciso não pensar, é preciso não pensar!

Imagem de: http://the-missing-piece.com.

Pleno dia e todos dormem (um sono sem sonhos)

2011-02-17T20:07:00.002Z

Eis todos afogados em ópio transcendente
Penumbra do olhar que impede o olhar em frente
O ópio nacional que mata lentamente
Que esvazia de sonhos o coração e a mente
O coro de inverdades, chalaças, crimes frios
A relatividade descrente e aceitante
Memória de bactéria com peso de elefante
E o ópio torna o homem certeiro e hesitante
E torna-nos piores num Portugal errante
Cobrindo em maquilhagem tantos olhares vazios

Imagem de: www.portugal.intercambiocultural.com.br/.

Guerra santa contra os cigarros electrónicos

2011-02-17T12:06:00.005Z

A guerra contra os cigarros clássicos, ditos "analógicos" começou por um desejo de proteger os chamados fumadores em segunda mão. É verdade que um cigarro tradicional, ainda que se fale na nicotina, um alcalóide como a tão apreciada cafeína e outros, causa combustão e liberta simultaneamente para os pulmões do fumador e para a atmosfera cerca de 400 mil substâncias, muitas delas potencialmente cancerígenas. Inclua-se cianeto de hidrogénio, amoníaco, alcatrão, monóxido de carbono e o próprio papel com a respectiva cola e fica-se com uma ideia. Mas, como sempre sucede com os grupos guerreiros, os lobbies anti-tabaco foram-se fortalecendo atitudinalmente e dificultando a vida, quase que se poderia dizer desonestamente, a todos os fumadores, transformando-os em párias e assassinos aos olhos da população sedenta de alguém a quem combater. Para quem já viveu tantos anos como eu e viu tudo o que vi, daria vontade de rir se não desse vontade de chorar - a atitude, a tendência destrutiva e autocrática, o gosto em esmagar o próximo, a necessidade de culpar os outros pelo que nos possa parecer correr mal.
Não tardou a que alguém pensasse num produto que não só salvaguardasse a saúde dos fumadores, como a de quem não suporta o cheiro do tabaco e entra em pânico só de pensar no dito cujo, após anos e anos de mentalização e propaganda. Foi assim que a China criou o cigarro electrónico ou e-cig, um produto que não contém substâncias cancerígenas, imita o gosto do tabaco e liberta para o ar mero vapor de água que rapidamente se desfaz. Em Portugal, é ainda bastante desconhecido.

Entretanto, diversos países têm vindo a proibir, limitar e contra-promover o uso dos e-cigs, enquanto os tradicionais continuam a ser livremente vendidos e a encher de impostos os sedentos cofres dos diferentes Estados. Chega-me à mente, apenas como exemplo, uma votação na Câmara de Nova Iorque que decidiu proibir os electrónicos por 125 votos contra zero - um maço de tabaco analógico, ainda que sadicamente proibido agora em parques e praias, chega facilmente aos 15 dólares! Não menciono as relações com as tabaqueiras para não especular... O que os motivará?
Eis uma lista de países que, não proibindo de modo algum os analógicos, decidiram mexer intensivamente nos electrónicos:
No Canadá, no México, na Austrália (sob o pretexto de a nicotina estar classificada como veneno pelo Departamento de Saúde), na Áustria (à espera da sua classificação como medicamento!), na Bélgica, no Brasil (por se tratar de tabaco!), na Dinamarca, no Dubai, na Noruega, em Singapura, na Tailândia, em Israel, em Hong Kong (por, como na Austrália, a nicotina ser classificada como veneno) e na Turquia, foram ilegalizados. Nos Estados Unidos, o uso é legal e a importação ilegal (espertos!). No Reino Unido, apesar de ainda legais, existe uma proposta para a sua proibição. Na Finlândia (menos espertos que os americanos) só são legais se vierem do exterior. Na Alemanha, alguns estados equiparam-no a um remédio, pelo que algumas alfândegas estão a impedir a sua entrada. Na Jordânia, apenas os cartuchos sem nicotina são legais, embora não me conste ter havido proibição dos narguilés. Nas Malásia, só podem ser vendidos em farmácias e com receita médica (os lobbies dos médicos e dos farmacêuticos devem ter-se imposto). Em Malta, são equiparados ao tabaco, pelo que não podem ser publicitados ou vaporizados em áreas públicas. Na Holanda, não podem ser publicitados. Na Nova Zelândia só podem ser importados e vendidos como medicamento. Finalmente, na Suíça, só e-cigs sem nicotina - pode-se adquirir um cigarro e até 40 cartuchos.
Isto não é poesia. Pois não. É a hipocrisia dos Estados, dos lobbies e das corporações que seguramente leva muita gente de volta aos cigarros tradicionais e aos seus malefícios tão profundamente alardeados...

Vejo os mercados sempre tão nervosos...

2011-02-11T12:22:00.004Z

Vejo os mercados sempre tão nervosos
E pergunto-me o que pensa o nosso Estado social...
Se tantos acham que os mouros são os benfiquistas,
Se tantos acham que Jesus prega em Lisboa,
Se os reis usaram estádios nas suas conquistas,
Se nunca a literacia portuguesa foi tão boa,
Se é pelos concursos que passeiam os famosos,
Se capital fantasma é dado aos poderosos,
Se capital fantasma cala os ignorantes,
Se nada é como dantes e não existe o dantes,
Somente as aparências e os subsídios derrapantes,
Se eu vejo os mercados sempre tão nervosos...
Porque é que ninguém lhes distribui alguns calmantes?

Imagem original de: www.theepochtimes.com.

Composição de número imperfeitamente aleatório

2011-02-10T10:47:00.003Z

Tudo metáforas e outras abstracções...
O periúdo, a mágnifica vácina inclusivé
Coisas incipientes porque insipientes
Universos homófonos extra-mim
Mas é na cabeça que as carrego, toda plena
Como que de chumbo ou o chumbo na cabeça
Se preferem, tudo o que não interessa
Se uns preferem ler flores e aves leves
E outros o dia-a-dia-a-dia-a-dia
Acusem-me de criar anti-poesia
(porque apetece. e quem explica a afirmação?)
Se desejam ignorar o cansaço físico-mental
Como um vírus de vacina lesta e fácil
O vírus da palavra indesejada
Que mata, morre e não representa nada

Imagem de: www.faculdadedigital.com.

Sinais

2011-02-03T11:22:00.003Z

Diz-se que Deus fala por sinais...
De fumo, de trânsito, de língua gestual?
Passa o ano inteiro, a vida, a idade
E nem sinal...
Uma buzina de nevoeiro, uma publicidade,
Uma bandeira no final...
Diz-se também que Deus é o pai dos pais...
Com tanta reticência num texto tão pequeno,
Seja o universo real ou imaginário
Ignoro de que é feito tal vocabulário.
Esgota-se o horário nas arrastadeiras
Dos velhos em lentas quedas rotineiras
Sorvendo, gota a gota, a crença e o veneno...

Imagem de: www.johnlund.com.

Fragmentações

2011-01-27T11:27:00.003Z

O Monte da Virgem, a telescola,
Já não escrevíamos pharmácia
Mas pronunciávamos pharmacie
E tudo vai dar ao mesmo
Tecto é teto, acção-ação,
E tudo vive em imagens
Todas soltas, fragmentadas,
O Sangue na Estrada, Kimba o Leãozinho Branco,
As Conversas em Família, que pop consigo ser!
E o tempo a não se ver...
A não se ver por não ser...
Tudo recursos de estilo,
Apóstrofes ao Deus-dará,
E o que houve e o que haverá,
Metáforas em cada objecto
E a estranha polissemia
Tão multidimensional
(Parece uma série na Fox),
As línguas na Torre de Babel
Pintando e comendo o pastel;
E o que significa a quinta?
Poemas ou Alentejos?
Quem dera saber de algo
Mais do que de opiniões...
Ou não saber, já nem sei...
Mais do que imaginei...

Imagem de: www.flickr.com (composição de Gleonhard).

É tarde, é tarde, é tarde! (a Lewis Carrol e não só)

2011-01-26T12:12:00.008Z

Eis-me uma vez mais no modo "automático"...
Life is a game. Do you want to play? - alguém o disse alguma vez
(Mas foi há tanto tempo... Quase parece amanhã.)
E é tarde, é tarde, é tarde!
Tarda Portugal do outro lado do espelho.
E é tarde, é tarde, é tarde!
Esgueira-se entre os exércitos encartados o Coelho.
Entre os exércitos de mendigos mentais
Comandados por diabos de bom tom, medievais
Que agem tão ruidosos entre o povo tão sereno
O povo ensurdecido, todo o mundo distorcido
Pelas televisões fora formigueiros visuais
E todos querem mais, querem mais e mais e mais!
E é tarde, é tarde, é tarde!
E Portugal inteiro arde
Na depredação geral
No empobrecer mental...
Todos com o rei na barriga.
Felizmente ainda há vida!

Imagem de: http://porquemedize,blogspot.com.

Rap do desterro

2011-01-20T11:16:00.005Z

Na terra da anarquia do punho de ferro
De onde os competentes fogem para o desterro
Prendem-se na rua os espoliados
E enganam-se com números os tolos e os calados
Clamam com voz grave os poetas sofríveis
E as coisas que importassem mantêm-se invisíveis
Encerram-se oceanos e as terras aráveis
E cobrem-se os terrenos de energias renováveis
Que enfeiam, desperdiçam, os vales e as montanhas
Com sombras de ilusão e promoções tacanhas
Pelas televisões tudo é popular
Concursos e cantigas e a alegria de ignorar
E quer-se proibir e moralizar
Mudo o sentimento e o raciocinar
Na terra da anarquia do punho de ferro
Um gueto da Europa que adia o seu enterro
Matam-se a poesia e a eficácia em simultâneo
Vende-se a ideia do fado extemporâneo
E a bola e a modéstia e revoltas fingidas
E resta só o rap às almas coagidas

Manhã

2011-01-13T11:36:00.002Z

Comece bem o seu dia com Minute Maid
(reza a imagem no porta-guardanapos de papel):
É uma proposta de fuga para os laicos da poesia.
E quem quer fugir? Eu não.
Todas as latitudes se confundem estranhamente
No ventre bojudo deste mundo,
Algures no cosmos curvo de Einstein
Onde parecem situar-se os cientistas e os artistas
Concordantes, discordantes e mutantes
Como os místicos, os dísticos e os mitos;
E não tenho pátria que não esteja
Em muito pouca gente como os vejo.
Ah, santíssima relatividade do dia que começa!
Acordo cansado sem a certeza de acordar,
Percorro o dia como um peregrino a passear,
Lateja o coração, o sol de inverno, o próprio ar
E engulo a manhã nova, provavelmente a sonhar.
Quem sabe o que é o quê no labirinto neuronal?
As eras sobre as eras e as crateras no final...
Mas nada substitui um abraço ao acordar
E a ilusão talvez das aves a sobrevoar.

Imagem de: http://danbrazil.wordpress.com.

Poema moderno

2011-01-06T11:07:00.003Z

Consta que Salazar
(velha sombra decrépita da mentira persistente)
Abominava o tabaco
E não tolerava que fumassem junto a si...
Era um ditador e poluente.
Eu sou eu somente.
E todos são livres de não fumar aqui.

Imagem de: www.jornalmudardevida.net.

Boas festas!

2010-12-24T13:28:00.003Z

Como é já costume aqui no Poesia para quem quiser, deixo-vos os meus votos de Boas Festas religiosas ou por religiosar, porque todos temos direito a festejar a tradição como muito bem entendermos e independentemente das nossas crenças. Votos também de um bom 2011, apesar da crise e da roubalheira que a tem vindo a provocar ao longo dos anos - pode ser que se dê um milagre! Abraços.

Imagem de: www.flickr.com (foto de Howard Stanbury).

Os órfãos

2010-12-20T10:21:00.005Z

Os órfãos congregam-se junto ao cordeiro
Em roubos e dádivas ritualizados
Em paixões e ódios tão amalgamados
Que esquecem a chuva e o nevoeiro

No entanto, lá fora tudo é intraduzível:
A nuvem que passa, se esvai e ressurge
A hora que tarda, o tempo que urge
O vento e o tufão e a brisa invisível

Sacrificam vidas em opacidades
Expiam pecados que não desejaram
Tudo o que disseram, tudo o que calaram
Tudo o que imolaram em efemeridades

No entanto, lá fora tudo é inominável:
O infinito escuro e incompreensível
A abstracção eterna da razão possível
As rochas e as plantas e a vida mutável

Os órfãos congregam-se no enjoo do incenso
À luz reprimida que cai dos vitrais
E gemem, por vezes, longe dos demais:
Senhor, Senhor, porque é que Te penso?

Imagem de: http://inprofundo.blogspot.com/.

O reformado

2010-12-18T16:19:00.002Z

Regressa ao local de outras vidas
Como um ladrão amador
Roubando imagens perdidas
No seu cérebro fingidor

E vai-se de mãos vazias
Cheias de falsos presentes
Caminhando em manhãs frias
Entre folhas transluzentes

Julga captar simpatias
Com um sorriso muito amável
E juventudes tardias
Num universo imutável

Tudo na sua existência
É uma rima cruzada
Feita de alegre impotência
E plenitude de nada

Imagem de: http://static.flickr.com (foto de pedrosimoes7).

Os media

2010-12-16T10:48:00.004Z

Os media são tudo e nada
(supõe-se que exista algo no meio)
Só eles como só eles e eles apenas
São o poder número já lhe perdi a conta
Em plena hipérbole mirabolante como eles só
Eles como apenas eles na geometria da TV
É Natal vamos todos dar as mãos
As crianças a sorrir e a cantora nem desliza
Somam-se-lhe tragédias e as crises imparáveis
Tantas geometrias antitéticas ao comando
E, em verdade, não sendo eu tudo nem nada
Quero apenas meditar como dentro da mandala
Escrever tudo o que penso e ainda o que não penso
E organizar festas plenas silenciosas na cabeça
Eu que não sou os media
Que não sou poder
Nem quero ser

Imagem de: http://info.abril.com.br.

Guinchar moderno

2010-12-10T12:15:00.003Z

Há um chiar de pneus constante
Abaixo, à direita de onde moro
Um chiar estranho e irritante
Como um intuir tonitruante
Em agudezas que perfeitamente ignoro

É coisa de automobilistas
Adultos e documentados
Conduzindo ligeiros e pesados
Tementes a uma lomba minimal
Como se fosse natural
Chiar e buzinar nas autopistas

Por vezes, quase creio um acidente
Daqueles com muitas tripas derramadas
Que inundam de sangue estas estradas
E afinal é só a lomba recorrente

É moderno e recorda-me o antigamente
Nós em bicletas vinte e quatro
Em saltos de risco adolescente
Em dias de sol iridescente
Nós em bicicletas vinte e quatro
Saltando a idade e os descampados
Pelos terrenos fora esburacados

É a modernidade guinchadora
Nervosa, falsamente lutadora
E a vida dos que moram nela agora

Imagem de: http://merrymerryquitecontrary.files.wordpress.com.

Geometrias

2010-12-09T10:57:00.004Z

O horizonte é composto de objectos
Formas geométricas ascendendo aos céus
Certas vezes nus ou cobertos por véus
Ao longo de flores, cores e dejectos

As gentes acordam continuadamente
Tal como adormecem esquecimento adentro
E as formas num vórtex volteiam no centro
Onde tudo existe misteriosamente

É um mundo estranho se achado real
Se tido por lógico entre as fricções
Que riscam nos ares aves e aviões
Com as arestas vagas do bem e do mal

Imagem de: http://designanduniverse.com.

Em directo do teclado

2010-12-04T18:16:00.004Z

vejo os tortos e os mortos e os chorados aguardados inscientes maltratados e os doentes e os descrentes e os cansados deserdados todos os descamisados todos os amordaçados e os distantes delirantes e os abusadores gritantes os sóbrios os extravagantes vão cavando lentamente o seu futuro presente sete palmos sob a terra e a humidade dos vermes roendo nas epidermes o ciclo da alimentação forjando a vã sedução e a vaidade desgraçada dos que perderam a estrada e crêem que existe tudo e o grito espantoso do mudo e vejo e sinto nos outros o deus que abandona todos o demónio o manicómio aos rodos aos rodos aos rodos e vejo tão claramente eu bactéria desbocada eu vírus no meio de nada o que deve ser calado ignorado o que é pecado no altar dos mentirosos dos falsários dos leprosos e o corpo tão necrosado e não posso estar calado não posso ficar calado vejo tudo ao microscópio monocromático anedótico tristeza na gargalhada vejo o nada vejo o nada desafio a própria morte com tanta maior coragem quanto maior o temor exigido pela viagem forja de prazer e dor

Imagem de: http://web.ncf.ca (foto de Oliver Gagliani).

Cansaço

2010-11-25T11:14:00.003Z

Eis-me cansado de me sentir cansado
Mas, um momento, essa ideia não é minha!
Pertence, acho, a todos os cansados
E ainda ao Dr. House na Fox TV.
Ponho-me, então, a observar as aparências...
Há de tudo e tudo é necessário
(Mas penso também já ter escrito algo assim):
O bom e o mau, o claro e o escuro, o triste e o alegre
E já ninguém se recorda exactamente
Porque a memória é uma criativa errante
Entre canteiros de flores e muros grafitados.
Ninguém sabe o que nada significa,
Tudo são palavras caras e todos são iguais
Em subdivisões minuciosas de números inventados.
Talvez precise de verdade e de aspirina
Ou tenha que dançar um tango argentino
Neste país pequenino, pequenino, pequenino...

Imagem de: http://24.media.tumblr.com.

Cães amarelos numa reserva (trova do tempo que passa)

2010-11-21T16:24:00.004Z

I

Ninguém conhece o paradeiro dos blindados
Mas o que importa o paradeiro dos blindados
Se os líderes falam coisas repetidas
E as esposas compram galos de Barcelos
Se se passeia entre a Finlândia e Portugal
E alguém se irrita por momentos, manchas negras
E a lei contém ninguém em pose erecta
E tudo segue sempre em linha recta
Um dia de feriado para Lisboa
E o Papa aceita a bem as camisinhas?
E algures em grutas no Afeganistão
Alguém vive em ruído e confusão...

II

Há, atrás da cerca, junto a onde moro
Uma família que ocupa uma reserva
São cães amarelos, todos eles, uma família
Encharcados pela chuva, cheiro a cão ao sol
Cães amarelos, silenciosos, em matilha
Sem coleira nem identificação
Ausentes do surgir de uma construção
Cães cuja presença toda a gente ignora
Os derradeiros índios pela rua fora...

Imagem de: www.indiashots.com.

Os sinos da minha aldeia

2010-11-11T10:57:00.003Z

Os sinos da minha aldeia
Que nem mesmo aldeia é
Badalam uma melopeia
À Nossa Senhora da Fé

Badalam-na a cada hora
Com exactidão aparente
Nos dias frios de agora
Como nos de antigamente

Fazem-no com devoção
Num simples ritmo binário
Onomatopaicamente dlão
No meu cérebro imaginário

Nas manhãs de sol a pino
Enchem os ares com a canção
À Senhora e ao Menino
Em extensa repetição

Nas manhãs enevoadas
Soam largos, repartidos
Cruzando as vidas cansadas
E embatendo nos ouvidos

E os aldeões que o não são
Bocejam como o universo
Que é o deus de cada estação
E a Palavra em cada verso

Imagem de: www.whitbourne.org.uk.

De novo as folhagens nas calçadas

2010-11-04T10:54:00.002Z

De novo as folhagens nas calçadas
Vermelhas, amarelas, ressequidas
E as vidas e as vidas e as vidas
Em dias de sol baixo continuadas

Os ruídos e as luzes acerados
Misturam-se em conversas de café
E eu sinto o céu azul enquanto o é
E ouço o seu bocejo nos telhados

De novo as folhagens espalhadas
E a crise, o Natal, a Páscoa, o Verão
Em sequência como na televisão
Tudo em imagens grandes inventadas

Imagem de: http://images.nationalgeographic.com.

Pleno dia e todos dormem nº 2

2010-11-03T12:22:00.003Z

Dormem nas ruas, nas estradas, nas calçadas
Fora das portas abertas e fechadas
Zangados com o mundo e não consigo
Achando em cada esquina um inimigo
Dormem nos seus postos de trabalho
Quando fingem a auto-estrada num atalho
Quando exigem impor-se aos demais
E se escapam por frinchas informais
E quando roubam, impunes, sorridentes
Longe do local do crime, sempre ausentes
Dormem os seus sonos tão caninos
Sonâmbulos em sonos pequeninos
Pleno dia e todos dormem ante a morte
E escutar o seu zumbido é a minha sorte

Imagem de: http://happytailsspa.com.

Etéreo

2010-10-28T10:49:00.003+01:00

Há as nuvens brancas, lentas, repartidas
O beija-flor, a andorinha, o pardaleco
O cume despido das cordilheiras
O cosmos e cada maré solar
As marés sem porto de partida nem chegada
Tudo etéreo, tudo aéreo, tudo e nada
E há o além dos santos e dos pecadores
Todo o invisível como a missa e a madrassa
E mosteiros em locais inacessíveis
A existência vaga de coisas só sensíveis
E as visões, tudo uma imensa visão
Pairando algures como um turbilhão

Imagem de: www.brightlightsfilm.com.

Matéria

2010-10-21T10:48:00.003+01:00

A pedra é fria
A lua vazia
O sol é quente
Relativamente
E é fresca a hora
Que o Outono inventa
A luz pardacenta
Que se demora
Na imaginação
Entre céu e chão
E há quem julgue ver
Quem julgue saber
A ideia etérea
Além da matéria
Da pedra batida
Do sol persistente
Do que é existente
Ou do que julgamos
Ao longo dos anos
Ao longo da vida

Continuo em férias

2010-09-12T18:58:00.002+01:00

Férias... Bom, não é bem; aliás, só se tivesse enriquecido repentinamente. Mas, por razões várias, não antevejo novos poemas para os tempos mais próximos. Não se preocupem. I'll be back!

Férias

2010-08-03T19:12:00.001+01:00

Como já podem ter calculado, estou de férias e as férias não são a melhor altura para a criação poética. Mas quem sabe não surge algo neste entretanto? Se assim não for, a poesia continua viva. Está apenas a relaxar... Abraços.

Coisa muito breve

2010-07-23T16:41:00.001+01:00

A vida é um floco de neve
Breve nas estações
E as sensações é que fazem
Os que jazem e a alegria
Dos que vivem cada dia

Imagem de: www.fototime.com.

Infinito breve

2010-07-21T11:45:00.002+01:00

Há quem cale tudo, quem fale demais
Enigmas de cãs, vôos de colibri
E há tudo o que vejo e penso que vi
Entre as orações e equações iguais

Há as estações, belas e alternadas
Em tons divergentes, talvez naturais
E há sempre menos e há sempre mais
Nos cérebros, olhares, em vidas sonhadas

Mas de que adianta sentir o irreal
Com a noção difusa da realidade
Em partes unidas de fugacidade
Que o mundo é eterno, que o mundo é mortal?

Crianças saltando, velhos a morrer
Pelo mundo fora todos se apressam
E ontem, hoje e amanhã tropeçam
No infinito breve porque tem que ser

Imagem de: http://i170photobucket.com.

Golpe de calor

2010-07-06T11:59:00.002+01:00

O calor cresce como um véu de fumo
Fumo de um cigarro, esvai-se como a vida
E cresce, no entanto, será psicológico?
O tempo mental e o cronológico
O calor, uma nuvem densa e comprida,
Que embota os sentidos e lhes perde o rumo

Em tempos assim não há conclusões
Tudo se esborrata numa tela bruta
De um autor difuso e avesso à fama
E o corpo suplica movimento e cama
E a alma discorre entre a paz e a luta
A queda e a ascensão entre insolações

Imagem de: www.jgossman.com (acrílico sobre tela de Joanne Gossman).

Ode interminável

2010-06-29T12:12:00.003+01:00

A vida é um sonho num sonho num sonho...
Pergunte-se aos deserdados
Aos descamisados
Aos desencontrados
Aos desencorajados
Aos esventrados em todos os tons arroxeados...
Pergunte-se ao Deus que não existe nas religiões
Aos Deuses de todas as regiões
Ao Deus metafórico despersonalizado
Ao cordeiro forçosamente sacrificado
De quem jorra sangue como um recurso de estilo
Se magoa, para que serve, para que existe ou não existe
Se acorda, por vezes, alegre ou triste
Se chega a compreender-se entre tanto e tanto espelho
Se por vezes se lhe adocica o sangue coalhado vermelho...
O sonho é um sonho num sonho num sonho...
Que energia tão plena de cansaço!
Passa o carro, passa o poste, passa a casa
Passa o prado, passa o rio, passa a nuvem
Passa tudo, tão imóvel, volteando
Passa o parto e o funeral avançando
E o tempo recobre tudo como um sudário invisível
Branco de todas as cores na negridão insensível...
O sonho é um sonho num sonho num sonho...
Pergunte-se ao puto pateta no seu mundo luxuoso
O que lhe é importante, o que lhe é precioso
O que é dormir numa esteira e curvar-se receoso...
Estará alguma resposta nos cães de instinto a guardar?
Estará alguma resposta nos gatos dormindo a caçar?
Alguma resposta nos Deuses que sonham aleatoriamente
E tanto sonham com pedras como congeminam gente?
Será procurar respostas um gesto inconsequente?
Um sonho num sonho num sonho num sonho...
E não há princípio nem fim.

Imagem de: http://mylifestream.net.

Recordação muito breve

2010-06-29T12:07:00.002+01:00

Recordo-me de Lobsang, de Robert, de Eugenio
De quando o tempo brilhava na inocência da procura
Mas os livros apodrecem e nenhuma ideia dura
E já ninguém vê objectos entre a ausência de oxigénio

Recordo-me e não me recordo com a memória transmutada
De quando o tempo brilhava em galáxias e universos
E havia quem protestasse e sonhasse nos seus versos...
Se me recordo de algo não me recordo de nada.

Imagem de: www.xenophilia.com.

Sobre Saramago depois de Saramago e os outros

2010-06-20T13:10:00.004+01:00

Eis as cerimónias fúnebres de Saramago concluídas... Em Lisboa. Bom, tantos de nós pudemos ver e ouvir o autor exprimir o desejo de vir a ser sepultado sob uma pedra no seu jardim ou, ocasionalmente, sob uma oliveira, que bem poderíamos imaginar conspirações politiqueiras com alguma razão. Mas se Pilar, ela mesma, terá afirmado contar-se entre os últimos desejos do marido ser sepultado em Portugal, na terra-natal de Azinhaga do Ribatejo, não creio que nos restem razões para tal. Já escutar António Costa colocar Lisboa no centro da obra de José Saramago parece, pelo menos, estranho. Como parecem estranhas as pressões diversas para lhe desviar as cinzas para o Panteão. Parece estranho e desrespeitoso para com alguém que já não tem possibilidade de se expressar. Parece Lisboa, uma vez mais, sugando gulosamente as vontades e o território...
Estranha não é, de modo algum e por outro lado, a ausência de Sousa Lara no adeus ao escritor. Mas que dizer da permanência do presidente da República, Aníbal Cavaco Silva, e do presidente da Assembleia da República, Jaime Gama, ambos em férias nos Açores? Tacanhez? Comodismo exacerbado? Falta de maneiras? Desrespeito certamente. Felizmente, creio bem, Saramago sentiria menos as ausências do que eu mesmo e tantos outros. E não sendo esta, nem de longe nem de perto, uma declaração de voto, não deixa de ser comida para o pensamento acerca do povo que somos e sobre as figuras máximas da nação que pretendemos ser.

Imagem de: http://img.informador.com.mx.

Morreu José Saramago

2010-06-18T13:57:00.003+01:00

Morreu José Saramago, vítima de doença prolongada que desconhecia e desconheço no pormenor. Deixa-nos uma obra, gloriosamente concluída com Caim, onde encontrou uma perfeita fluência e um fino sentido de humor que só a idade concede. Nobel da literatura, em nada o deveu a Portugal. Custa-me, aliás, pensar sem esforço em qualquer português valoroso que tenha ficado devedor deste país... Deixa-nos um artista obviamente importante, com uma obra variada e inovadora, um cidadão mais universalmente representativo de Portugal do que tanta da choldra que agora o lamentará. Um cidadão que sempre se exprimiu livremente, com mais ou menos razão, o que não deixa de ser subjectivo, mas livremente. Os outros, os medíocres, os não livres, irritavam-se e chamavam-lhe arrogante enquanto se atribuiam prémios mutuamente. Não me apetece, de momento, dedicar-lhe um poema apressado. Que descanse em paz no céu que melhor lhe aprouver...

Imagem de: http://arrastao.org.

T1

2010-06-07T12:18:00.002+01:00

Vejo um T1 à venda há anos
Através da vidraça divisória
E a Europa, outrora bela e com memória
Mendigando no mercado dos enganos

Tudo números, como o número desenhado
Desgastado na varanda do terceiro
E ouvimos na TV o dia inteiro
Falar num cinto estreito e apertado

A Hungria em bancarrota ameaçante
A Grécia perto da revolução
E os ecrãs enchem-se com a Selecção
Nesta terra tão bizarra de distante

Na Assembleia riem deputados
De ironias atiradas pelo ar
E tudo vai andando com vagar
Nesta terra flutuante de calados

Indiferem-me os feitos do passado
Não sonho com torres de cristal
Digam-me antes o que são o bem e o mal
E o que faz algum sentido aproximado

Na distante China jogam todos
Os neoliberais e a populaça
E enquanto alguns se afundam pela vidraça
Para outros o champanhe corre a rodos

Imagem de: http://poetryfoundation.org.

Mas que...?!!?

2010-06-07T12:12:00.002+01:00

"Mas que merda é esta?!!?...",
Urrava o diseur à plateia adormecida
Na feira do livro acinzentada
Sob um sol que imitava a trovoada.
Era domingo e eu seguia de mão dada
Com o meu filho ao longo da avenida.

"Mas que merda é esta?!!?..." -
Ora, era isso mesmo que eu, então,
(Sem qualquer intento de plágio ou imitação)
Lhe deveria ter perguntado
Se fazê-lo não fôra inadequado.

Imagem de: www.sesow.com (tela de Matt Sesow).

Criar recriar recrear

2010-06-04T12:40:00.004+01:00

Aves, répteis, mamíferos, vírus, bactérias, insectos
Seres rastejantes sob pedras e as próprias pedras
Plantas que oxigenam como poderiam não oxigenar
Mesas, televisores, carros, autocarros, aviões
O sol e a chuva, a neve e o granizo
Somos, ao que parece, irmãos sob o céu

Confesso, porém, ao calor dos raios cósmicos
À luz invisível das aparências componentes
Matei moscas, mosquitos, besouros, centopeias
Exterminei ninhos inteiros de vespas inimigas
Como um soldado em plena selva, rambo metafórico
E fi-lo com o prazer atónito da arbitrariedade
Sentei-me, tomei café, fumei um cigarro e conversei

Acho que me perco entre fragmentos de religiões
E penso em São Bob Dylan, mestre das palavras
Embora tal devoção só possa ser intuída instintivamente
E tanto se me dê como se me dá pois desconheço todas as razões

Imagem de: www.roanoke.edu.

Tem que haver de tudo

2010-06-02T12:05:00.004+01:00

Arquitectos, engenheiros, professores
Médicos, enfermeiros, artistas plásticos
Operários indiferenciados e especializados
Vendedores e varredores dos restos colectivos
Polícias, malfeitores e obcecados
Tem que haver de tudo
Para perfazer uma espécie de tudo

E tem que haver a verdura longa dos relvados
E as nuvens brancas em farrapos de nirvana
E o passarinho que cata a minhoca fugidia
E o pensamento intuitivo, que é mais natural

Tem que haver de tudo
E é o que basta por vezes
A existência sem dúvida nem método
Dispersa pelo tempo como um faz-de-conta

Imagem de: http://photo.digitha.net. (monges budistas construindo uma mandala)

The big brotherchip

2010-05-31T11:48:00.003+01:00

É o martelo que nos impede
De esfacelar o olhar do inimigo
A masmorra funda onde a rataria
Anula o tribal que assim se esvazia
De machos guerreiros e abstractos, do perigo,
De fêmeas que aplaudem e vivem da sede

O controlo é urgente e civilizado
Começa em criança e nunca termina
Reza-se no céu, geme-se no inferno
Vive-se com pulseiras de controlo eterno
Que não são limpas sequer pela vermina
Que desprotocoliza o mundo fechado

Tudo é tão perfeito no imaginário
Colocam um chip no nosso automóvel
E um segundo chip no coração
Como no rodopio do escorpião
Mexem-te no cérebro para te ter imóvel
E encerram-te os gritos dentro de um armário

Imagem de: www.alteredesthetics.com.

La famiglia

2010-05-24T11:10:00.004+01:00

O mundo é uma Sicília estranha
E cada ser um comerciante
Os grupos reúnem-se num restaurante
E brincam nas pias plenas de lasanha

Pode sempre recusar-se uma proposta
Mas os originais são amesquinhados
E acabam pobres, esquecidos, cansados
Almas ausentes da mesa bem posta

Acabam invisíveis, desaproveitados
Sombras de sombras do mundo do Aquém
Onde quer que cheguem não encontram ninguém
Para cada banquete não são convidados

Porque tudo é uma Sicília normal
De livros, revistas e seitas secretas
E não conheço santos nem ascetas
Somente os que servem e os do bacanal

Imagem de: http://zhengyong.net (do filme O Padrinho, de Francis Ford Copolla).

Um irretornável retorno

2010-05-18T19:57:00.002+01:00

É sempre a mesma coisa!, um velho exclama
Empurrado pela enfermeira num hospital
Diga o que disser é confuso, está mal
Cheira subjectivamente a morte e a cama

Outrora respeitável, balbucia agora
Sentenças que ninguém entende
Ele é como o tempo que se estende
Somente enquanto alguém nele se demora

E em simultâneo há crianças a nascer
Neste hospital onde a minha mãe me amou
E o meu pai e a minha avó. Tudo mudou
E os espaços só significam o que se quiser

Imagem de: http://info.jpost.com.

O etéreo retorno 2

2010-05-17T12:40:00.003+01:00

O tempo combina, solitário
Em pálpebras cerradas movimentos
Que cruzam realidades, pensamentos
Como peixes estonteados num aquário

Segue ao meu lado a minha mãe saudosa
Aconselhando calma e condução
Ao deslizar do volante em minha mão
Rolando numa estrada pedregosa

Ignoro onde estejamos, eu e ela
Na extrema confiança que me atinge
O pensamento cria, o pensamento finge
E eu olho o rio ao lado pela janela

Inverto então a marcha, temerário
Sentindo a curva lisa junto à berma
E entrego ao abismo a mente enferma
Como o escuro insciente de um armário

E eis que já não estás, eis-te partida
Do carro em que se turva o rio fundo
Onde aguardo sereno o passar do mundo
Na água onde começa e onde acaba a vida

Imagem de: www.natures-desktop.com.

Stop

2010-05-04T18:37:00.002+01:00

Deixo os automóveis passar apressados
Na sua ilusão de aquário turbulento
E sinto o sol sobre a mesa e o vento
Como se vivesse em mundos afastados

Deixo as caminonetas levar a depressão
Ao longo da rua face à esplanada
A crise que é tudo, a crise que é nada
Como se vivesse noutra dimensão

Porque tudo passa, rápido e lento
O tempo abstracto das obrigações
Saboto esse assassino de libertações
E sinto-me bem no incumprimento

Imagem de: www.circulaseguro.com.

Casas

2010-05-03T11:54:00.005+01:00

As nuvens soltas sobrevoam caladas
Os meus sonhos repetidos arquitectónicos
Que, à partida, parecem autistas, autonómicos
Mas são,na verdade, linhas partilhadas

Rodeiam-nos casas, como quem diz o amor
Tal como o conheço, pura pulsação
E ressoa na memória uma canção
Que ouvimos à noite no computador

We live in a beautiful world, e depois
Fluem imagens e sons e o futuro
E o que para outros é cimento duro
É, para nós, espaço e conforto a dois

As casas como ideias à solta no olhar
Que a noite no seu aconchego encerra
Como que abarcando todo o mar e a terra
As casas como nuvens a sobrevoar

Imagem de: www.vertechinc.com (de Frank Lloyd Wright).

A anacrónica

2010-04-26T12:00:00.002+01:00

Uns poucos metros quadrados
De terra e flores amarelas
Dissimulam um dos lados
De uma rua citadina
Como que cumprindo a sina
Visível de várias janelas
Da passagem da estação
À sombra de um avião
Que redesenha Hiroxima

A um canto da vedação
Anacrónica e feliz
Uma velha fita o chão
Coberta de trapos escuros
A muitas milhas dos muros
Quem sabe o que ela não diz?
É uma sombra iluminada
De uma existência passada
Que cede aquele espaço ao futuro

Imagem de: www.sscnet.ucla.edu.

E eu hei-de vingar a minha mãe

2010-04-19T11:36:00.003+01:00

Um automóvel novo estacionado em dois lugares
Como afirmando o mundo é meu e o Algarve
E o proprietário entra e cospe para os ares
De óculos escuros, GPS e um sorriso alarve
Ele vive de conquista e corrupção
De elos políticos ao poder local
E nunca teoriza sequer a emoção
Que lhe passa tão próxima do cérebro boçal
Serve-se de leis como de guardanapos
Em restaurantes caros onde vai
Farto e limpando o dia alheio de farrapos
E eu hei-de vingar o meu pai
Ri modernidades temporais
No carro onde se encosta não está só
Entre couros e madeiras digitais
E eu hei-de vingar a minha avó
Não gasta a vida em mesas decadentes
Não atafulha a casa de recordações
Não chora silenciosamente os seres ausentes
Mundos partidos, desbotados Verões
Cospe para o ar como quem quer
E olha quem trabalha com desdém
Tanto me faz, aliás, há-de morrer
E eu hei-de vingar a minha mãe

Exposição fotográfica a não perder

2010-04-17T11:51:00.004+01:00

Ao longo da década que agora vai terminando, Hernâni Carqueja, médico psiquiatra, autor da obra Os Rapazes da Droga (editorial Magnólia) e músico, foi recolhendo belíssimas imagens de uma zona que se encontra prestes a desaparecer, tragada por uma barragem e pelo progresso. É essa excelente colectânea de imagens fotográficas que até ao final do mês ainda poderá ser visitada no Museu do Ferro, em Torre de Moncorvo - a minha sugestão de um passeio com direito a vistas para o presente-passado que assim se constitui num documento de interessante valor histórico. Eis dois links para um par de blogs moncorvenses que nos falam da exposição e da sua inauguração: http://parm-moncorvo.blogspot.com/2010/03/exposicao-papoilas-e-outras-cores-de_28.html e http://torre-moncorvo.blogspot.com/2010/03/conforme-anunciado-foi-inaugurada-no.html. A não perder.

Ainda mais um para o Alexandre

2010-04-12T12:12:00.003+01:00

Escrevi-te poemas
Começando no passeio
Ao longo do corredor do hospital
Versos, sempre tu nos temas
Que ia imaginando de permeio
Quando colhias conchas no areal
As danças, tu ao colo, que dançámos
Tu experimentando dialogar
Os teus primeiros passos neste mundo
As brincadeiras tolas que inventámos
As histórias que arranjei para te contar
Os olhos das infâncias, quê rotundo
E queria dar-te mais, o que não posso
E o que posso mas me esqueço no universo
A protecção do mundo imundo e grosso
A salvação de um imenso abraço, um verso

Cintra

2010-04-12T12:06:00.003+01:00

Em Cintra, entre fontes e arvoredos
Velhos palácios corroídos pelos mares
Sentimos palpitar nossos segredos
Escorrendo dos Bucelas e Colares

O tempo na Praia Grande estacou
Ao som do vento omipresente sussurrante
E a onda ao abraçar a areia amou
Todo o passado que vimos adiante

Seguimos a linha férrea antiga
De mãos dadas e estrelas no olhar
Até ao tempo de Eça que nos liga
Em amplas cristalizações do nosso mar

Imagem de: www.davidruiz.eu.

Prometo rir e folgar

2010-03-22T11:01:00.005Z

Prometo rir e folgar
Do sol flor ao sol alvar
Beijar cada palmo de estrada
Cantar cada nota inovada
No dia da revolução
Cento e oitenta graus de paixão
Um Deus que conheça a emoção
Os dilúvios da existência
Varridos da consciência
O fim da ciência, aliás
E eu folgarei, dançarei
Num mundo sem regras nem lei
Folgarei como um rapaz
Conviverei com os escravos
Darei a mão aos libertados
Em mundos iluminados
Pela concórdia permanente
Folgarei com os desgraçados
No tempo como água corrente

Imagem de: www.ibiblio.org (tela de Bruegel).

Da ausência eventual de Deus

2010-03-15T12:06:00.002Z

Recordo tecnicamente o êxtase da existência
A mão divina como uma rede para equilibristas
Isso era num espaço que alargava as vistas
Num tempo não consumido pela luz da ciência

Fiz-me então um ultra-romântico bizarro
Como uma Cassandra sem fé sustentável
Preso a uma cruz de pau maleável
Denso como o incenso que imita o cigarro

Nem sei bem se existo no fado da morte
No vira da vida, no can-can perdido
Que me chega vago ao cérebro, ao ouvido
Todo diluído num remoinho forte

Quero uma moeda para cruzar o rio
Quando chegue a hora pouco consistente
Um beijo na cama como manta quente
Para contrariar o inverno e o frio
Para equilibrar o grande vazio
O imenso buraco de um Deus insciente

Imagem de: http://exigeant.canalblog.com (tela de Ben Goossens).

No mundo, hoje

2010-03-08T11:32:00.003Z

No mundo, hoje, não há cães saltando
Nem gatos caçando ratos imaginários
As crianças estão todas presas em aquários
E supõe-se que as nuvens lentas vão passando

Tudo é alegre e triste em simultâneo
Como a vasta indecisão do fim dos tempos
Que é salvação para alguns e também tormentos
Um terramoto estranho e tão contemporâneo

Tudo muda sempre sem se ver
As estações que só persistem na memória
Velhos combóios vagos e sem história
Porque história alguma existe para se entender

Imagem de: www.utahskies.org.